La magia es la encarnación de lo irracional. ✦✦✦✦✦✦✦✦ <12 de febrero de 2029. Washington, Casa Blanca. Al despunte del alba el sol se entronizo como cada mañana, puntual, mecánico, como un actor cansado que repite su papel al hartazgo. Hasta que un día, simplemente, olvidó su línea. El Salón Oval se acuñaba sanctasanctórum de la democracia occidental, allí se habían fecundado guerras, firmado decretos y confabulado secretos, aquellas paredes, que habían oído la gramática de la supremacía y el álgebra del poder, escucharían hoy la sintaxis de su ejecución. En vivo, transmitido a millones, el curagesimoctavo presidente, Elon R. Musk pronunciaba su monólogo diario, su evangelio televisado, un testamento de victoria dictado por sus propios labios. Su voz no vacilaba; era el galope de un motor sin silenciador, un rugido ensamblado con promesas hiperbólicas y engranado con la convicción de un hombre para quien la duda era un idioma extranjero. A sus espaldas la clásica bandera americana flameaba telegrafiando barras y estrellas. Musk: ¡NO más privilegios para chicas atrapadas en el cuerpo de chicos! Un coro de aplausos y torrente de ovaciones. “Y entonces, se consumó lo que las generaciones venideras inmortalizarían bautizandolo "la Abolición". El aire se espesó, grávido de una presencia que desafiaba las inexpugnables leyes de la naturaleza. Un perfume antinatural, a vainilla coagulada y mayonesa caduca, se insinuó en cada poro de la nación, como si el tiempo mismo sudara un mal presentimiento. Las cámaras, incapaces de capturar lo que carecía de parámetros ópticos, convulsionaron en su propio lenguaje de errores: glitches que se retorcían como carne enferma, pixeles colapsando en geometrías blasfemas. Los relojes se paralizaron y millones de ciudadanos percibieron un frío reptar por su médula. Era un presentimiento atávico, todos sintieron un escalofrío tan arcaico como el miedo al fuego. Desde el cielo, desde el Territorio No-Nato, donde el caos copula con la divinidad, tres figuras se desprendieron. No descendiendo en el sentido en que alguien entra a una sala. No con la torpeza de lo físico desplazándose en el espacio. Ellas no se desplazaban. Ellas eran. La primera vestía un uniforme de colegiala y la sombra aovillada que le pisaba los talones no le pertenecía. Era un leviatán de fauces infinitas, una bestia que habitaba en los márgenes de la percepción, donde los números se vuelven irracionales y los nombres de Dios pierden significado. Era Naamah, a futuro autoproclamada regente de la Mahoucracia. El segundo era un masculino ataviado en traje Armani y un gesto Versace. Corbata de seda. Gemelos de oro. Zapatos hechos de la piel de un reptil exótico. Llevaba unas gafas oscuras cubriéndole la cara, cristal ahumado encajado en marfil. Bajo la solapa, una camisa de un blanco clínico contrasta con su corbata negra, anudada con la precisión de una horca aún vacante. Era Prydeus Rothschild, a futuro ministro de economía de la Mahoucrácia. Para él, desde el momento en que se despertaba, hasta que dormía, y quizá incluso en sueños, todo seguía un orden preciso, práctico. Hacer las cosas de otra manera era una invitación al caos y al caos lo acompañaba la muerte.  La tercera lucia un antifaz de marfil cuarteado, y detrás de las fisuras no había ojos, albergando algo demasiado antiguo para tener rostro. Era □□□□□□, a futuro □□□□□□□□□. Las tres eran foco de docenas de reflectores invisibles desde lo alto, aunado a un orado coro gregoriano. El pánico estalló en la sala como una granada. Musk en cambio parpadeó, desconcertado. Musk: ¿Qué demonios es esto? ¿Los Vengadores? ¿Es una puta broma? Porque si es una broma, déjenme decirles, no es buena, ¡no es una buena broma! Los guardias nivelaron sus armas. Las balas no fueron disparadas. No porque se hubieran atascado en la recamara con el *tlick* ferroso. No porque sus portadores dudaran. Sino porque, de alguna manera, el concepto mismo de proyectil dejó de existir de las 9:34 a las 19:34. La primera de las niñas izo su mano. Y el suelo se estremecio con el peso de su directiva. —El Pacto de Gobernabilidad ya no me gusta, que se muera. Musk intentó reír, pero la risa se le oxidó en la garganta. La mahou shoujo, en cambio, se permitió una carcajada cacareada. Sólo una. No tenía sentido ponerse en plan maniático. Además, tenía mucho trabajo por hacer. Pronunció un ademán con su muñeca y todas las cuentas bancarias de los millonarios de la nación se disolvieron en números imaginarios.

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—La noción de Propiedad Privada es igual de fea y huele a huevo podrido. En los servidores del Tesoro Nacional, los ceros y unos que sustentaban la Reserva Federal se incineraron en polvo digital. En Wall Street, las pantallas parpadearon una última vez en nívea estatica antes de apagarse. La Bolsa de Nueva York jamás volvería a abrir. En su lugar, un epitafio virtual apareció en todas las terminales: "Aquí yace el concepto de Intercambio Económico" El dolar oficialmente dejo de existir. Musk aparatosamente sudó. Musk: “¡No... no pueden... NO PUEDEN! ¡est-es-e-esto es un fraude! ¡Soy el presidente, soy el hombre que… que...!” La misma apunto con el índice al público y con una caligrafía invisible módulo en el aire: "El concepto de Presidencia ha sido abolido" Y así de sencillo, Elon Musk dejó de ser Presidente. No fue destituido. No fue derrocado ni excomulgado. Simplemente no lo era más. Su autoridad se evaporó como agua al hervor. Su título se convirtió en una palabra sin valor. Nadie en el país, ni siquiera él mismo, pudo recordar qué función debía cumplir. El cargo ya no existía. Sus guardaespaldas lo miraron con confusión, incapaces de entender por qué alguna vez lo habían protegido. Las Mahou Shoujo avanzaron por el Salón Oval. Sus pasos restallaban como bolas de boliche soltadas contra indefenso mármol. Firmes, definitivos, finales. La primera mahou shoujo, que tiempo despues se proclamaria cara publica del nuevo gobierno, era Naamah Cátabasis. Ella habló con voz dictatorial. —Desde este día y los días que le siguen, los Estados Unidos ya no serán su democracia. El segundo continuó: —Serán una Mahou-crácia. Y la última tomo el relevo con la última palabra: —La Era del Hombre ha terminado. Comienza el Reino de las repúblicas mágicas... y, para celebrarlo, 50% off en dulcerías En Times Square, en las pantallas de millones de hogares, en cada rincón de la nación, los ciudadanos sintieron la realidad realinearse. Algo sagrado y psicodelico anido el mundo. En las calles, los símbolos del viejo régimen se derrumbaban por sí solos. Las estatuas de los Padres Fundadores se degradaban en polvo. Las banderas reescribían su formato. En las bibliotecas, los libros de historia se reconfiguraban en tiempo real. La memoria de los Estados Unidos fue corregida. Nunca hubo una Revolución Americana. Nunca existieron los Padres Fundadores. Siempre había sido un reino de magia absoluta. Siempre había sido gobernado por Mahou Shoujos. Ellas no tomaron el poder. Ellas eran el poder. El pueblo, sin otra opción, se arrodilló ante su nuevo panteón. Y así de raudo, en el Año Cero del nuevo calendario Mahoucrático, la historia fue sobrescrita con fuego, sangre y risas.

>>109594 <Más lore innecesario El colapso conceptual de los Estados Unidos no fue un evento contenido en los linderos de su geografía política. No fue una revolución ni un golpe de Estado. Fue una lobotomía geopolítica, un desmantelamiento ontológico del statu quo y su andamiaje internacional. Las potencias globales atestiguaron con horror mudo como la nación que había sido eje de la globalización y el garante de la Pax Americana se transmutaba en un teocrático dominio de lo imposible. La primera mahou shoujo documentada en tv abierta, Naamah, se adjudicó regente interina de la instaurada Mahoucrácia. El Departamento de Estado dejó de existir. El Congreso de los Estados Unidos se convirtió en una casa de ocio con juegos de azar y mujerzuelas; implicando que no lo fuera per se. La Casa Blanca se disolvió en una multidimensionalidad líquida, con réplicas de los anillos de saturno orbitandola día y noche. El Pentágono transmigro en una catedral ósea, donde las estrategias de guerra fueron jubiladas por grimorios y sortilegios tácticos. Los Mcdonalds... curiosamente los Mcdonalds fueron de los pocos que se salvaron. Para bien o para mal. Y el nuevo himno Americano era un opening que nadie podía dejar de tararear. Lo que nació en cenizas, renació en purpurina y sangre. El país ya no estaba gobernado por la voluntad del pueblo, sino por el imperativo del ensueño. Las agencias de inteligencia europeas y asiáticas se sumieron en una crisis epistemológica ¿cómo reconfigurar la diplomacia cuando la nación con el mayor arsenal nuclear ahora operaba bajo las doctrinas incognoscibles de una oligarquía mística? En la sala de crisis de la OTAN, el pánico se paladeaba en cada respiro. Los generales europeos exigieron una respuesta inmediata. Francia, habiendo perdido su confianza en la defensa colectiva, consideró activar su Force de Frappe. Rusia y China, eternas autarquías paranoicas, implementaron estrategias que oscilaban entre lo apocalíptico y lo absurdo. Todo esfuerzo humano contra esa distopia phildikiana, sea diplomático u económico, se desmoronaba ante sus pueriles deseos. Fue Rusia la que, en un acto desmesurado, lanzó el primer golpe. Un ICBM Tópol-M despegó de las profundidades siberianas, su carga termonuclear apuntaba a Washington D.C, con la vana esperanza de borrar del mapa el núcleo del contagio teúrgico. El misil nunca acesto. A puño limpio, una de las mahous shoujo interceptó el misil antes de que siquiera profanara el suelo marítimo estadounidense. Una temporada de auroras boreales encapoto el oeste norasiatico todo ese verano. Minutos despues. Las ojivas nucleares desaparecieron como una idea jamás concebida o un error de errata, su código de activación se deshizo en galimatías sin sentido, y los científicos rusos que diseñaron el arma olvidaron por completo la existencia de la energía nuclear o sus primos lejanos en la tabla periódica. Pronto las mayores fuerzas militares lo entendieron. La física de la destrucción mutua asegurada fue derogada. La geopolítica del siglo XXI quedó amputada de su piedra angular. En el Kremlin, Vladímir Putin, cuya voluntad había doblegado a oligarcas y ejércitos, sintió el primer escalofrío de su carrera. Sabía que la hegemonía global de los mahous shoujos era asunto de capricho, tiempo o un poco de ambos. China no cometió el mismo error. En lugar de una agresión directa, implementó la Gran Muralla parte II, un proyecto de ingeniería esotérica que aspiraba a aislar su realidad del avance de la Mahoucracia. Mientras tanto, Suiza, con la euforia de un buitre, se retorcia las manos vaticinando el mercado negro de armamento que esta nueva era prometía. México prosiguió migrando ilegalmente. Una decada después, la Mahoucracia se corona nuevo pilar de la geopolítica. Consagrandose nódulo cardíaco de la hegemonía occidental. Los tratados internacionales son pergaminos de hechicería. El oro ya no tiene valor; las emociones se cotizan en los mercados bursátiles. Los antiguos magnates de Silicon Valley son mendigos en una era donde la magia sustituye la tecnología.

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Pero lo más preocupante es que, en cada rincón del planeta, ciertos individuos comienzan a manifestar capacidades esotéricas. Algunos sirven a sus gobiernos. Otros, a la Mahoucracia. Y unos pocos, con la sonrisa de los mercenarios, buscan sacar provecho a costa de ese desconocido poder. La Guerra Fría ha resurgido. Pero esta vez, las armas son conjuros y los tratados son encantamientos. >Mahoucracia: (más lore innecesario kek) El triunvirato, como los teóricos en el exilio han bautizado a las tres regentes, no gobierna en el sentido ortodoxo del término. Sus edictos no son leyes, sino axiomas, principios inamovibles que, en el momento de su pronunciación, se incrustan en la mecánica del cosmos con la rigidez de una constante universal. No necesitan parlamentos. No necesitan burocracia. Un decreto de la Tríada no es un mandato, sino una actualización de la realidad. Pese a la neurosis global, la antaño Estados Unidos se ha convertido en el principal destino turístico del mundo. Su industria de experiencias fuera de lo ordinario no solo es la más rentable, sino que ha desplazado a la tecnología como el motor económico de Occidente. Algunas de las atracciones más populares incluyen: < Circuitos Isekai (Costa Oeste): Los viajeros pueden pagar para ser protagonistas de su propio shōnen, antagonistas en una epopeya de mechas o NPCs trágicos en una novela romántica bizantina. • Se rumorea que algunas historias son diseñadas por autores bishojo secuestrados. Extraoficialemente se sabe que la muerte de akira toriyama fue la coartada para encubrir su migración a la Mahoucracia. • Existen casos documentados de turistas que vuelven con errores tipografícos incorporados, como dialectos muertos o estrategias de combate de guerras que nunca ocurrieron. • Se ofrece seguro de regreso, aunque las cláusulas de cobertura son deliberadamente ambiguas. < El Mercado de Identidades (Costa Este): Cuerpos y Biografías de Alquiler Ubicado en la capital del Reino Mahoucrático, un distrito cuya estética se reconstruye diariamente en función de la nostalgia colectiva, este mercado permite arrendar vidas ajenas durante un período determinado. • Experiencia de Edades Doradas: ¿Quieres ser un faraón del Alto Egipto por un mes? ¿O un gangster de la Prohibición con un 90% de posibilidades de morir ahogado en tu propia sangre? • Personajes no históricos: Asume la identidad de un poeta maldito que nunca existió, o un detective noir atrapado en un misterio sin resolución. • Se rumorea que algunos turistas nunca regresan a sus cuerpos originales. >Casino de Babel (Centro, Texas): Ludomancia Aplicada En el Distrito de Ludomancia, ciertas almas afortunadas (o desafortunadas) son reclutadas para partidas donde las piezas son entidades vivas y las apuestas incluyen modificaciones a las leyes del universo a escala logarítmica. • Premio mayor: Redactar un nuevo axioma permanente. • Castigos comunes: Ser olvidado por la historia o ser condenado a repetir tu peor día en bucle eterno. • La partida más larga en curso lleva tres décadas sin resolución, y los jugadores originales ya no recuerdan que están jugando. <• Clínicas de Edición Existencial (Punto Norte): Corrección de Biografías Por un precio competitivo, los turistas pueden reescribir segmentos de su propia historia orgánica. • Errores traumáticos corregibles: Borrar la peor vergüenza de tu vida, reconfigurar un fracaso amoroso, implantar recuerdos de una infancia más feliz. • Ediciones avanzadas: Cambiar tu año de nacimiento, alterar tu parentesco, insertar una vida pasada como emperador bizantino. • Términos y condiciones: La Mahoucracia no garantiza la coherencia de los cambios. Algunos clientes han despertado con idiomas adicionales que no pueden hablar o familias que no recuerdan haber tenido. <𓂀 Hexaerótico, Burgo del tercer pecado ( Ruinas de Las Vegas, ahora la Zona de Plutofilia e Hipersexualidad, bajo el control de la Gobernadora Aldwin, Bruja de la Veleidad) Donde alguna vez se alzaron los casinos y burdeles de Nevada, ahora yace Hexaerótico, una megalópolis del deseo posmoral, el burdel metacosmológico más vasto de la Mahoucrácia. No se trata de un lupanar común, sino de una polis erótica interplanar donde la carne adopta formas polutas. Aquí, la selección natural ha sido sustituida por la selección carnal: súcubos demoniacas, ninfas sin continuidad topológica, gorgonas mas reptil que mujer, hadas y goblinas, efebos ultraterrestres y arpías que te pueden llevar de paseo por los cielos. Los clientes no solo contratan compañía, sino experiencias extrasensoriales. Para pagar en Hexaerótico, se aceptan tanto divisas convencionales como monedas metafísicas: recuerdos, años de vida, convicciones y, para los más osados, fragmentos de su propia existencia. No hay moralidad en Hexaerótico; solo liturgia erótica y teología de los cuerpos. <Coto sobrenatural de caza (Ubicación: Llanuras Este, una vasta región de ecosistemas superpuestos donde confluyen biomas extintos) "No cazas un animal. Cazas la pesadilla de otra civilización" Tras la caída de Norteamérica, la estructura misma del subcontinente quedó desglosada en ecosistemas extradimensionales donde la fauna ya no responde a taxonomías terrestres. La Mahoucracia, lejos de corregir estas anomalías, las refinó hasta convertirlas en un atractivo turístico: un safari multiversal donde los trofeos de caza no son meros cuerpos, sino fragmentos de mitologías en peligro de extinción. Los participantes reciben equipamiento arcanotecnológico de grado militar y son transportados a regiones donde la realidad fluctúa según la fauna dominante. Cada hábitat es un coliseo de antologías: en un valle de la tundra de Jötunheim se cazan helados colosos que pueden caminar entre dimensiones; en la jungla hipermórfica de Neó-York, las presas son quimeras que reescriben su propia biología en respuesta al depredador; en los desiertos de Chicago, acechan bestias de la envergadura de dragones y dinosaurios. En Detroit. Ejem, bueno, Detroit sigue siendo Detroit, y eso, créanme, la hace aún más peligrosa <I. Economía. El dólar, el euro y el yuan fueron desmantelados no por decreto, sino por la irrelevancia absoluta de lo tangible en una economía regida por la metafísica. Wall Street fue liquidada y refundada como el Ars Magna Exchange, la primera bolsa de valores ontológica, donde los activos no son empresas ni materias primas, sino construcciones abstractas como la Esperanza, el Miedo o el Protagonismo. >II. La Moneda Oficial: El Lácrima (LAC) El Lácrima (LAC) es la moneda base de la Mahoucracia, pero no es un simple activo de intercambio. Cada Lácrima es una unidad de emoción cristalizada, extraída, refinada y almacenada en bancos sentimentales. Su valor fluctúa según la intensidad y pureza del sentimiento encapsulado. • Lácrimas de Éxtasis (LAC-EX): Extraídas de instantes de euforia absoluta. Son la moneda de lujo.

Guardo cupo

más aún más, pero es el último Lo gracioso es que todo este infodump no servirá de nada por que o esta mierda nacerá muerta o por que tengo planeado que las cosas se muestren a detalle in rol y no out rol kek • Lácrimas de Éxtasis (LAC-EX): Extraídas de instantes de euforia absoluta. Son la moneda de lujo. • Lácrimas de Melancolía (LAC-ME): Refinadas de nostalgias y pérdidas. Utilizadas para transacciones a largo plazo. • Lácrimas de Terror (LAC-T): Consideradas activos especulativos, pues su volatilidad es alta. • Lácrimas de Indiferencia (LAC-I): Se producen en exceso y tienen el menor valor de mercado. El Banco Central de la Mahoucracia, conocido como el Ministerio de la Catarsis Financiera, regula la emisión y control de Lácrimas, ajustando las tasas de absorción emocional según la inflación o deflación sentimental del mercado. >III. La Criptomoneda: MahouCoin (MHC) Dado que las Lágrimas requieren almacenamiento físico en Billeteras Sentimentales, surgió una alternativa digital: MahouCoin (MHC), la criptomoneda teúrgica que permite la transferencia instantánea de emociones sin pérdida de intensidad. La blockchain del MahouCoin no está basada en computación, sino en un algoritmo cuántico, diseñado para registrar cada transacción como un microcosmos dentro de la realidad de la Mahoucracia. Cada vez que una transacción ocurre: • El comprador y el vendedor generan una historia compartida. • El evento se inscribe en la estructura ontológica del universo. • Cada MahouCoin adquiere una “memoria” de su uso anterior. Los MahouCoin con historias trágicas suelen valer más, pues se considera que llevan consigo la esencia de un sacrificio. La principal casa de intercambio, FabulæX, permite la compra y venta de MahouCoin en mercados donde los valores se fijan según las tendencias emocionales del momento. IV. El Mercado Bursátil de las Emociones: Ars Magna Exchange Ubicada en lo que alguna vez fue el distrito financiero de Nueva York, la Ars Magna Exchange (AMEX) no comercia con acciones ni bonos, sino con conceptos abstractos que influyen en la narrativa colectiva del mundo. Algunos de los activos más importantes incluyen: • Índice de Esperanza (HOPE-100): Mide la fe colectiva en el futuro. Un alza en este índice suele estabilizar la economía. • Futuros de Angustia (DSPR-FUT): Producto derivado basado en el pesimismo global. Se ha vuelto clave para la especulación. • Bonos de Protagonismo (PROTAG-BNDS): Activos emitidos por individuos con alto impacto narrativo. Cuando alguien se vuelve irrelevante, su valor se desploma. • Opciones sobre Nostalgia (NOST-CALL): Permiten apostar sobre el regreso de tendencias culturales o emociones pasadas. Ergo, refritos. • ETF de Catástrofes (CAT-ETF): Fondos indexados que agrupan predicciones de crisis y su impacto en la Mahoucracia. Los corredores de bolsa en AMEX no analizan ratios financieros, en su lugar estudian arcos narrativos. Los mejores traders no son matemáticos, sino autores de tragedias épicas capaces de prever qué emociones dominarán el mercado en los próximos ciclos.

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V. La Banca Sentimental y los Créditos Kármicos El sistema financiero de la Mahoucracia permite el acceso a préstamos ontológicos, conocidos como Créditos Kármicos (KRM). Estos créditos no se reembolsan con dinero, sino con desarrollo personal. • Los préstamos de Redención (KRM-RED) requieren que el prestatario se someta a un arco de redención antes de liquidar su deuda. • Los créditos de Tragedia (KRM-TRG) ofrecen grandes sumas a cambio de eventos catastróficos en la vida del solicitante. • Los microcréditos de Protagonismo (KRM-PRO) se otorgan a individuos que demuestran potencial para influir en la narrativa global. Principalmente a Mahou shoujos neonatas y anclas de la realidad turistas. El Atakana Bank, la mayor entidad crediticia de la Mahoucracia, cuenta con agentes de cobro especializados en asegurarse de que los clientes cumplan con sus respectivos arcos narrativos por las buenas o por las malas. VI. Contrabando y Mercado Negro Donde hay economía, hay contrabando de activos prohibidos. • Mercenarios ontológicos manipulan eventos para inflar o devaluar conceptos bursátiles. Terroristas, en pocas palabras. • Cárteles sentimentales fabrican Lágrimas de baja calidad, diluyendo su impacto. • Hackers metafísicos modifican el blockchain del MahouCoin para cambiar el pasado registrado de una transacción. Los gobiernos que aún resisten a la Mahoucracia han intentado procrear monedas alternativas, pero sin acceso al mercado de emociones, sus economías carecen de fundamento metafísico y sus billetes son poco más que papel inútil. El dólar, alguna vez la moneda más poderosa del mundo, ahora solo sirve como souvenir nostálgico para turistas semanales. VII. La Nueva Hegemonía Económica Hoy en día, la Mahoucracia es el epicentro financiero del mundo. La especulación ya no ocurre sobre commodities obsoletos como el oro o el petróleo, sino sobre la psique colectiva de la humanidad. El Banco Mundial ha sido reemplazado por el Gran Oráculo de los Mercados, un ente cuasi-divino y virtualmente omnisciente que predice las fluctuaciones de las emociones humanas con una precisión computarizada. La pobreza ya no es una cuestión de dinero, sino de desarrollo personal. >Lore extra mahou shoujo (innecesario) Según la propaganda China. El dolor es su lenguaje, y la devastación, su única gramática. No necesitan creyentes. Solo víctimas. No son niñas mágicas ni Dioses. Solo despojos de la fe. Nacieron de plegarias y promesas incumplidas, y en su génesis fueron milagros encarnados, himnos de salvación convertidos en carne. Pero la carne se pudre. Y la fe también. Cuando la adoración occidental se agotó, cuando los rezos se extinguieron en la garganta de los siglos, ellas quedaron suspendidas en el severo alzheimer de la historia, en el residuo de un sueño demasiado grande para ser olvidado y demasiado incómodo para ser recordado. Y así se alzaron en el corazón de la humanidad. Como un útero de violencia latiendo en el centro de la codiciosa ambición americana, fundando una catedral de carne donde la santidad se mide en litros de llanto y los bienaventurados convulsionan en un éxtasis de agonía. Entre cascadas de lágrimas y capillas de hueso translúcido, las Mahou Shoujo danzan en su teatro de profanaciones, marionetistas de una ópera donde los gritos son el único libreto. Sus nombres fueron ingeridos por los eones, regurgitados en formas que la humanidad ya no reconoce. No son individuos; son títulos, cacofonías altisonantes de su propia decadencia: El Mandíbula Dorada, la Doncella de la Mutilación, Virgen de las Ausencias. Dioses en quiebra. Que una vez bebieron la miel de la adoración y ahora chapotean en el lodo de su irrelevancia. Deidades sin templo. Profetas sin evangelio. Obstante, hasta la divinidad, en cuanto le es despojada todo, encuentra un nuevo propósito. Ellas extrapolaron su ocaso a un espectáculo de suplicio inacabable. Sacralizaron la carnicería. Beatificaron la usura. Coronaron la agonía como la única forma de trascendencia. Ya no son humanos ni demonios, sino conceptos arrancados del éter primordial, ideas que se negaron a morir y encontraron un cuerpo en la obsesión, en la angustia, en el fanatismo. El Hambre, la Ausencia, el Goce Distorsionado. Criaturas que no respiran, pero devoran. Que no sienten, pero aúllan con la voz de los pensamientos que el mundo pretendió enterrar. Deidades que han olvidado cómo se reza, pero no cómo se regatea. Cargan sus antiguos cetros como armas profanas. Arrastran sus varitas como agujas hipodérmicas cargadas de mil y un venenos. Sus lazos no atan, estrangulan. Su poder es una parodia de lo que solía ser. Un chiste cruel que solo entiendes demasiado tarde. Porque la burla eres tú. Se dice que más allá de los zigurats de carne, más alla de los gritos extáticos que resuenan en las avenidas alfombradas con costillas, más allá de los dioses que juegan a ser niñas y sueñan con devorarse a sí mismos, hay un oasis. Un pliegue en la realidad donde las reglas de la eternidad se disuelven. Un refugio en lo alto, un lugar donde puedes negociar tu existencia en términos más favorables, donde los depredadores aún tienen que pedir permiso antes de hundir sus dientes: La gloriosa república democrática de China y Taiwan En términos más pragmáticos y menos amarillistas, no todas son monolitos de locura y cirquenses psicodelicas, algunas ni siquiera despiertan un poder que valga la pena. Otras aún conservan imperecedera su humanidad y extienden una mano amiga, aunque sus dedos ya no sean de carne, sino de idea solidificada. Generalmente despiertan sus habilidades en la prematura niñez o experimentando situaciones de alto carburaje sentimental, indiferentes a si es meloso amor o peliagudo peligro. Algunas describen su transformación como: Flotar en la penumbra, suspendido en un letargo tibio que no es sueño ni vigilia. Recuerdas el impacto, la caída, la súbita certeza de que ya no eras. Pero aquí estás, latiendo aún en un cuerpo que no te pertenece. Y entonces despiertas soñolienta. No con el surrealista estruendo de un dios caído, ni con la solemnidad de un alma expurgada, sino con la disonancia de un error. No eres la primera. Solo la más reciente. Te llaman Mahou shoujo. Anomalías en el mundo humano, deudas que Dios nunca saldó. Su poder es un emolumento de crueldad: florece al ritmo del suplicio, se nutre en moneda de dolor, refinarse en los diez dominios del sufrimiento y la magia, es para ellas un eufenismo de poder. En las eras pretéritas fueron héroes, mártires, semidioses ceñidos de laureles sangrantes. Hoy no son más que el enemigo público del mundo o el mesías que lo auxiliara de su debacle, sin reconfortantes puntos medios. Los anales de la diplomacia y las agencias de inteligencia internacional han cometido el garrafal error de reducir la naturaleza mahoucrática a un ejercicio de resistencia. Creen, en su ingenuidad, que la Mahou Shoujo se transfiguran mediante la agonía propia u ajena, que su umbral de dolor es la vara con la que se mide su divinidad. No comprenden que no se trata de soportar, sino de trascender. El Refinamiento Mágico no es una alquimia de la carne ni un flagelo del alma: es la autoinmolación de la identidad. Cada Mahou Shoujo debe avanzar a través de die Purgatorios, cada uno más aberrante que el anterior. Es un éxodo de lo que fue hacia lo que debe ser, donde cada vestigio de humanidad es un lastre a ser desollado, devorado o negado. Este camino de refinamiento es de una envergadura divina, alternativa a la clásica omnipotencia, este sendero de purgatorios y cólera espiritual es llamado: Omnifagia. A partir del Cuarto Purgatorio, la información escasea, y no por falta de documentación, sino porque nadie se ha molestado en volver para escribirla. Se rumorea que ni siquiera el Triunvirato de la Mahoucracia ha perpetrado más allá de ese umbral. No porque les falte poder, sino porque el sacrificio exigido despoja de toda noción de individuo. Una Mahou Shoujo anónima, lo expuso de esta forma para una exclusiva de Fox News: "El ascenso no es una escalera, sino un sacrificio. No subes: te arrancas a ti misma del barro de la mortalidad" Cada nivel es un estado antagónico de la realidad. La creación misma rechaza la intrusión de estas entidades incipientes, y ellas, en respuesta, deben triturar el tejido de la lógica hasta que su existencia se imponga encima de las leyes cósmicas.

>>109588 Ya deja tu obsesión con los países eslavos que te vas a volver loco.

>>109607 P-Pero si fue una mención aleatoria para no poner solo paises latinos kek

>>109588 >Nombre Jacob "Jake" Atkinson. El fanático >Sexo Masculino >Historia Jacob Atkinson nunca fue nadie especial. Creció en un suburbio aburrido de algún rincón de Estados Unidos, en una familia de clase media baja que siempre esperaba más de él, pero nunca le dio las herramientas para conseguirlo. En la escuela, flotó sin pena ni gloria. No era el más listo ni el más atlético, ni siquiera lo suficientemente raro como para que lo recordaran como el tipo raro. Simplemente existía, flotando por la vida sin dirección, un espectador de su propio fracaso. Era como si, la conciencia que desbloquean los niños al tener 5 años, él nunca la obtuvo En un punto sus padres nunca esperaron mucho de él, y para ser justos, él tampoco. No tenía sueños grandiosos ni ambiciones. Solo quería vivir tranquilo, encontrar algo de felicidad en lo cotidiano. Pero incluso eso resultó ser demasiado pedir. Aun así, logró graduarse con esfuerzo de la universidad, aunque su título en Estudios Culturales Aplicados no impresionó a nadie, básicamente un pedazo de papel que le costó miles de dólares y no le sirvió para nada. Mandó currículums, asistió a entrevistas, y siempre recibía la misma mirada de lástima de los reclutadores antes de escuchar la fatídica frase: “Nos contactaremos contigo”. Nunca lo hicieron Finalmente, su madre, harta de ver a su hijo convertido en un parásito, lo echó de la casa. "No podemos seguir manteniéndote, Jake. Es hora de que aprendas a vivir solo." Su padre no dijo nada. Su hermana menor, la única que le tenía algo de cariño, le dio 200 dólares y le deseó suerte. Sin otra opción, terminó viviendo en un apartamento destartalado en un barrio de mala muerte. Pero no todo era mierda, al final si consiguió trabajo... como recolector de basura en la municipalidad. Al principio, se resistió: "¿Yo? ¿Recogiendo basura? ¡Soy un hombre educado!". Pero pronto descubrió que la educación no significaba nada cuando no tenías dinero ni habilidades prácticas. Cada mañana, antes del amanecer, se ponía el uniforme, subía al camión, recogía la basura de otros y la apilaba en un camión con la eficiencia mecánica de alguien cuyo espíritu ya había sido aplastado. No había ascensos en este trabajo, ni oportunidades de crecimiento, en sí, había logrado estancarse en la vida. Solo el mismo ciclo de basura y resignación. Pero todo cambió ese día. Era el 12 de febrero de 2029. Acababa de volver de su turno, demasiado agotado para cocinar, así que tiró una pizza congelada en el microondas y recostándose en el sofá, encendió la televisión por inercia. Pero lo que vio en la pantalla lo dejó congelado. >Era una noticia en vivo. El presidente Elon estaba dando su discurso hasta que todo se fue al carajo. Siluetas infantiles desafiando la lógica de la física, flotando en el aire con ropajes brillantes, varitas y cetros de energía pura. Y en medio de todo, la certeza absoluta de que la realidad había cambiado para siempre. Jake sintió cómo su corazón latía con una fuerza que no había sentido en años. No era solo asombro. Era epifanía. Eran reales. Las mahou shoujo eran reales. Toda su vida, había vivido en la monotonía, creyendo que la magia no existía, que el mundo era un pozo gris donde los sueños morían aplastados por la rutina. Pero ahora… ahora todo tenía sentido. Y fue en ese momento que algo dentro de él se quebró. La obsesión llegó como una enfermedad. Primero, empezó a buscar información sobre ellas en todos los medios posibles. Noticieros, foros, teorías de conspiración. Creó una cuenta en cada red social solo para seguir cualquier mención sobre las mahou shoujo. Se aprendió cada avistamiento, cada rumor, cada especulación sobre su origen y propósito. Pero no era suficiente. Empezó a comprar merchandising, figuras, posters, cualquier cosa que tuviera su imagen. Tapizó las paredes de su apartamento con sus rostros, rodeándose de ellas como si fueran diosas. Se tatuó en el brazo las tres figuras de las chicas mágicas que había visto en la televisión aquel día. Con el tiempo, su admiración se volvió… inquietante. No se conformaba con verlas en la pantalla. Necesitaba encontrarlas. Saber dónde vivían, qué hacían cuando no estaban luchando. Se convenció de que si lograba ver a una en persona, si lograba hablar con una, ella lo entendería. Le daría una razón para seguir adelante. Sus compañeros de trabajo comenzaron a notarlo. Al principio, hacían chistes. "¿Todavía esperando que una chica mágica te rescate, Jake?", pero no se tomó mal esa idea... Le había parecido, algo posible. Después empezaron a llamarlo "El Fanático", parecía un paparazzi, con una cámara a todos lados. Sus compañeros bromeaban sobre cómo lo único que lo mantenía funcionando era la esperanza de que algún día apareciera una mahou shoujo de verdad y lo llevara a un mundo mejor. "Jake, ¿cuándo vendrá tu princesa mágica a salvarte?", se reían. Jake solo sonreía y respondía: "Algún día, amigo. Algún día." Pero cuando lo vieron usar un casco rosado con orejas de gato en el camión de basura, dejaron de bromear. Cuando lo encontraron murmurando nombres de mahou shoujo mientras clasificaba desechos, empezaron a evitarlo.

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Jake no les prestaba atención. Ellos no entendían. No pueden entender. Las mahou shoujo eran lo único que quedaba puro en este mundo podrido. Y él estaba dispuesto a hacer lo que fuera para demostrar su devoción. Talvez, después de tantos años, empezaba a tener conciencia de su existencia, un motivo para hacer las cosas, o un incentivo para no derrotarse. O talvez esta obsesionado enfermiza era pisar fondo en su mediocridad, y ya no había salvación

>>109588 -Nombre Manaka Tae -Título Mahou Shoujo del Amor (Aprendiz) -Historia "Me proclamo por este medio maestro de un gran secreto, y juro por mi garganta que si alguien de ella ha de oírlo la cortaré en el momento; y juro por las cabezas de mis hermanos y por el Dios en el cielo, que si alguien de ellos ha de escucharlo morirán." Esas son las palabras escritas en el grimorio familiar de la casa Tae, un libro más viejo que la historia humana sin una forma física real, al que Manaka solo tuvo acceso luego de su despertar y del cual ha estado intentando aprender por varios años sin desentrañarle mucho sentido. Todo está escrito de forma anticuada y críptica, por distintas manos y en distinta letra, que cambia y se mueve cada vez que aparta la mirada. Fiel al concepto de la omnifagia, lo que describen las páginas cuando logra entenderlas es la historia de una bruja ancestral que se despojó de su cuerpo, rostro y nombre, volviéndose cuatro y luego cero, pasando de una persona a una idea que viviría para siempre en el inconsciente colectivo, lugar donde también se aloja el libro. Cada vez que se pierde en esas páginas puede sentir cómo las páginas se encuentran a sí mismas en ella, superponiendo lo que tienen escrito en ella y robándose su identidad, transformándola poco a poco en el avatar de las palabras ahí escritas y convirtiendo lo que ella era en más párrafos de un libro sin fin. Todo esto es muy malo para ella porque lo que quiere es hacerse rica y vivir la vida fácil. Floja, mezquina, patosa y ajena a todos los temas más trascendentales que lo que comerá esa noche, no hay una chica menos apta para ser mágica que ella, mucho menos la descendiente de una estirpe antigua o la reencarnación de alguna vieja bruja. En su corazón no guarda un amor latente, solo un "poderoso" deseo de aprovechar los cambios en el mundo y su aparente talento heredado para vivir en la cima sin antes tener que matarse 16 horas al día en un trabajo de oficina o panadería, o media década estudiando ingeniería tecnomántica para obtener un título en algo que no podría interesarle menos. ¿Por qué va a querer darle su identidad a un libro para volverse asquerosamente rica si en el proceso va a dejar de ser ella misma? No tiene sentido que haga ella todo el trabajo y sacrificio de hacerse fuerte para que luego sea alguien más o nadie el que disfrute de las ganancias. Por lo tanto tiene que ser cuidadosa con sus estudios, si no termina volviéndose más como la persona del libro y nunca más como ella. -Habilidad "¡Más apasionado que la esperanza! ¡Más profundo que la desesperación! Más poderoso que todo el espectro emocional... ¡Amor!" Esa y otras tonterías que la contradicen están escritas en el grimorio familiar que usa para sus estudios desde hace casi una década cuando, durante un año sabático, tuvo un sueño con chicas mágicas y despertó como una. Sabe de buena fuente que no hay nada en el mundo más fuerte que el poder del amor, y en la nueva economía eso se transforma en poder monetario. Jura que cubrirá el mundo de amor por el bien de lograr su vida de ensueño, lo malo es que ahora mismo la cantidad de amor que tiene no le alcanza ni para llenar un vaso. Este tipo de magia se basa no solo en los sentimientos románticos de dos personas enamoradas, ni en el amor fraternal, maternal o propio, sino en la pasión y deseo que todos los seres vivos, incluso los menos pensantes, experimentan. Es el deseo que impulsa al león a perseguir a su presa, el amor por la vida que impulsa al antílope a huir del depredador. Es el deseo de obtener, conservar o lograr cualquier cosa, meta, sueño o función básica que motiva a todos los que toman acción, consciente o inconscientemente. Para Manaka, es magia para pintar todo de rosa y arreglarse el cabello en ridículas trenzas con forma de corazón porque todo lo que sabe del amor es conocimiento teórico, carece incluso de la pasión suficiente para esforzarse por alcanzar sus sueños vanales. Para poder perder su personalidad primero tendrá que formarse una. El camino al poder y la riqueza será tanto aprender de su libro como de sí misma. <Stats: -Fuerza: 1d10 = 1 -Resistencia/Existencia/Regeneración: 1d10 = 9 -Talento y cultivacion: 1d10 = 4

>>109588 >Nombre Fernanda Medina >-Título Bruja del espacio >-Historia Tras que el mundo cambiara por completo, nada fue igual, la civilización anterior no es mas que un mero recuerdo que queda en libros, comics, películas, series y mangas, de los cuales eres fanática, Fernanda nació poco después de que las chicas mágicas jodieran todo, y en sus 10 años de vida no solo descubrió que tiene poderes, si no que estos están muy rotos, pero eso no podría importarle menos, aunque sueña con vivir una aventura, no le molesta vivir una vida tranquila, su pais sigue mas o menos igual, solo que todas las criaturas mágicas como ñomos, luz mala, y demás entidades folclóricas habitan en el mundo terrenal, sin mencionar las extranjeras, si llegase a aparecer alguna agencia que le ofrezca dinero, o alguna chica mágica que quiera reclutarla para algo, se lo pensaría 2 veces, pero seguro aceptaría >-Habilidad Manipulación del espacio , y todo lo que conlleva eso (si es necesario especifico? Fuerza: 1d10 = 5 -Resistencia/Existencia/Regeneración: 1d10 = 3 -Talento y cultivacion: 1d10 = 10

-Nombre Maria del Carmen de todos los angeles -Título Mahou Shoujo de la reticencia -Historia -Habilidad Un chica española de 14 años de edad, criada en la ciudad de Madrid, España. Su afición son los videojuegos, su madre constantemente le prohibia jugar videojuegos porque creía que eran malos para ella, pero su padre en secreto le compro una consola de videojuegos e hizo un trato con ella, así María tenía que trabajar para poder comprar nuevos juegos y su padre le dió la consola. Debido a que era menor de edad, comenzó a vender fotos desnuda por internet. Cómo a su madre le parecía sospechoso que su hija no saliera de su cuarto, le exigió que saliera a la calle mínimo 4 horas, así, a los 12 encontró una biblioteca que tenía revistas,.mangas y cosas relacionadas al mundo Otaku, comenzó a ir a convenciones donde conocia personas de todas las edades y razas. Antes de cumplir los 13 ya había perdido la virginidad y habia tomado un gusto por los hombres marroquis mayores de 18. Cuando cumplió 14, ocurrió el evento catastrófico que le dió sus poderes, ella quedó en coma y de alguna manera la.magia la hizo quedar em un estado perpetuo de 14 años <Stats: -Fuerza: 1d10 = 2 -Resistencia/Existencia/Regeneración: 1d10 = 1 -Talento y cultivacion: 1d10 = 4

>>109636 Perdón, me confundí y no ví el apartado de habilidad y lo escribí como historia >Habilidad Mientras María no hable, puede acumular poder mágico hasta cierto punto, sobrepasado este punto, deberá liberarlo o explotará. También wsta maldita a no poder expresar sus sentimientos y pensamientos reales de manera directa, si lo hace podría perder sus poderes mágicos por un tiempo

>>109623 <Discurso presidencial matutino: 9:45 PM. El Salón de Conferencias Presidencial de la Mahoucracia era un espectáculo en sí mismo. En tiempos remotos, había sido una sala de prensa funcional, con su atril sobrio y sus ejércitos de sillas dedicadas a periodistas. Ahora, tras la llegada de Naamah Cátabasis al poder, el recinto parecía una mezcla entre un espacio liminal, un casino en bancarrota y la sala de espera del infierno. Las paredes estaban tapizadas con terciopelo fucsia y esporádicos ojos que parpadeaban en los marcos dorados de los retratos oficiales. El suelo, por alguna razón, estaba hecho de vidrio blindado bajo el cual fluía lo que parecía ser mercurio. Un candelabro pendia del techo, en lugar de velas incorporaba jaulas con gaviotas. Se decía que chillaban palabras en arameo al azar, pero nadie tenía suficiente valor para confirmarlo. En el estrado, Naamah columpiaba los pies en una silla para la que sobraba su tamaño. A su alrededor, los reporteros mantenian las manos levantadas con el mismo fervor con el que un feligrés esperaría la bendición de un dios, parecían expectantes. Pero esta vez, no había preguntas. Solo un dictamen. La dictadora democraticamente elegida carraspeó con el estrépito de un motor gripado. Testeando los micrófonos congregados. —¡Mis queridos televidentes, traidores, y gente con demasiado tiempo libre! ¡Bienvenidos a su dosis diaria de realismo mágico degenerado! Silencio. Nadie se atrevió a reaccionar hasta que, tras un incómodo intervalo, un asistente técnico empezó a aplaudir solo para ser callado por una mirada fulminante de un hombre de seguridad con una ballesta. —Empecemos con la noticia principal del día— Efectuó una pausa dramática, disfrutando del horror embriagando la sala —A partir de la próxima semana, la gravedad estará sujeta a una tarifa mensual. Uno de los reporteros casi escupe su café. —¿Qué?– balbuceó, como si su alma se hubiera disociado de su cuerpo. —Lo que oíste, mi querido despojo humano—Naamah entrecerró los ojos con deleite —Años y años hemos disfrutado de la gravedad gratis. Pero todo lo bueno tiene su final. Amar es soltar. No podemos seguir permitiendo que cualquier imbécil camine por el suelo sin pagar un centavo– —Pe… Pero— otro periodista intentó argumentar con los brazos en jarra —¿cómo se supone que funcione eso? —¡Con lógica, por supuesto!— vitoreo, ofendida de que se lo preguntaran siquiera —Hemos establecido un sistema de suscripción simple y accesible para todas las clases sociales– Hojeo unos documentos, los barajo de un golpe a la mesa y mostro en camara un sistema puerilmente escrito: • Gravedad Básica™: por solo 15 lacrimas al mes, puedes seguir pegado al suelo con un nivel de gravedad estable. • Gravedad Premium™: por 40 lacrimas, tu gravedad será un 20% más eficiente. Saltarás más alto, correrás más rápido ¡y hasta perderás peso sin hacer ejercicio! • Gravedad Deluxe Ultra™: por 100 lacrimas, recibirás beneficios exclusivos como inmunidad a caídas de menos de un piso y la capacidad de caminar verticalmente durante un tiempo limitado. • Gravedad VIP Founder’s Edition™: por 500 lacrimas, obtienes el derecho de ignorar la gravedad cuando te dé la gana ¡e incluso hacer que otros paguen más por su uso cerca de ti! Los periodistas parecían niños a punto de hacer pucheros en una reunión de negocios. Uno de ellos, con la temeridad de un mártir, levantó la mano. —¿Y qué pasa si… si no pagamos? La muy bruja sonrió como un depredador que ve a su presa caminar sola hacia una trampa. —Bueno, querido, entonces flotarás. —¿Flotar? —Sí, flotar. Como un globo. Hasta el espacio. Ahí te quedas.

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El periodista palideció. —¿¡Nos dejarían morir en el vacío del cosmos por no pagar la suscripción!? La presidenta hizo un gesto vago con la mano. —No lo vería como "morir", sino más bien como… un paseo involuntario en primera clase. Gratis. ¡Deberían agradecerme! Los periodistas intercambiaron miradas, algunos claramente preguntándose si sus ahorros les alcanzarían para la Gravedad Básica™. La mahou shoujo aplaudió, amasando una sonrisa con hoyuelos en el rostro. —¡Pero no todo es malo, ciudadano promedio! —dijo con ampuloso tono maternal —Porque, en vista de esta monumental mejora en nuestra sociedad, hemos decidido abolir el oxígeno. El horror en la sala se materializó en forma de puro silencio. —No puede ser real…— murmuró alguien, como si rezara. —¡Sí, abolido!— reafirmo Naamah —Ya basta de que cualquier ingrato respire gratis. A partir de la medianoche de este viernes, cada ciudadano recibirá un cupón de 300,000 inhalaciones al mes. Si las gastas todas… —hizo un ademan con la mano como si ahorcara el aire — …bueno, pues a pensar mejor antes de jadear demasiado ¿eh?– Los periodistas estaban ahora oficialmente en pánico. —¡Pero eso es asesinato! —gritó un hombre con cara de profesor universitario. Naamah resoplo con fastidio. —No es asesinato si es una política fiscal, caballero. Aprenda algo de economía, por el amor de Dios. Una reportera de cabello rojo se armó de valor y levantó la voz. —¡Esto es una locura! ¡Va contra todas las leyes de la física, la biología, la ética y la puta decencia humana! Naamah giró la cabeza hacia ella con la lentitud de un tiburón. —¿Y? —¡¿Y?!— la mujer casi gritó —¡¿Cómo esperas que la gente viva así?! La presidenta se encogió de hombros. —Esa suena como una pregunta para el departamento de "No Es Mi Maldito Problema"– Los periodistas no sabían si empezar una revuelta o aceptar su destino con resignación budista. Naamah se puso de pie de una zancada. —Bueno, ha sido un placer aclararles las nuevas normativas. Y recuerden, queridos súbditos: la vida es efímera, el chocolate es eterno y si se quedan sin aire, al menos tendrán la decencia de no seguir contaminando ¡un win-win para todos! ¡Hasta pronto, humanidad! Con una reverencia burlona Naamah abandono el estrado, dejando atrás un salón lleno de periodistas al borde del colapso nervioso y el brote psicótico. ✦✦✦✦✦✦✦✦ Apuraste la cucharada de cereal de mora a tu boca, las pocas veces que tu mirada flaqueo de la tele y se sepultó en un aleatorio ángulo, coincidiste miradas con las mismas personas de siempre, las de gama de cromas chillones, colorinches vestidos góticos y una sonrisa alérgica a la derrota: Mahou shoujos. kilos y kilos de merchandising condencoraban tu habitación al status de claustro devocional, un ecosistema cerrado donde la radiación mahoucrática había mutado tu cuarto en una cápsula de fetichismo pop y castidad involuntaria. El cereal de mora, teñido de un púrpura obsceno, raspaba empalagosamente tu garganta. La leche, que debería haber sido blanca, adquiría una tonalidad gris psicopática al mezclarse, pero te la tragabas igual, porque a estas alturas, el desayuno era más un acto ritual que nutricional. Entre cada cucharada, tus ojos vagaban, inevitablemente, hacia la procesión inamovible de ídolos femeninos que te juzgaban en silencio desde las paredes. Pósters enormes de chicas con pupilas estelares y sonrisas imbatibles, figuras de edición limitada en poses de batalla (o de fanservice descarado), y disquets empolvados que almacenaban parodias triple X que te juraste "ver solo por curiosidad histórica" pero que sabías perfectamente que no era el caso. El disfraz de Sailor Moon colgaba en la esquina, siempre en la periferia de tu visión, una promesa implícita de travestismo que flotaba sobre tu psique como una nube radioactiva. Sabías que lo usarías. No sabías cuándo, pero lo sabías. Cartas del tarot temático de la Mahoucracia estaban dispersas por tu escritorio, siempre mostrando combinaciones poco alentadoras: La Muerte Hermenéutica, La abolicion, La Bruja de la Veleidad. Cada lectura diaria te confirmaba lo que ya sospechabas: tu vida se dirigía a un punto sin retorno, pero con excelente estética. Y, de agregado infaltable, los cumjar frascos de vidrio exhibidos en la repisa, donde muñecas de porcelana luciendo vestidos victorianos buceaban en un líquido blanco, denso y fermentado, cuya procedencia habías decidido dejar de cuestionar después de la segunda compra. La cuchara rascó el fondo del tazón, produciendo ese sonido hueco y vidrioso. Ahí estaba el último gránulo de cereal, empapado y solitario, no muy diferente a tu situación. Las bufonadas diarias de Naamah cerraron, como siempre, con el logotipo presidencial rosa chicle de corazoncitos flechados y ese emblema de la trinidad, todo tematico al reciente san valentin. Nada nuevo bajo el sol. A estas alturas, el boletín matutino de la Mahoucracia era menos un informe gubernamental y más una simulación de Age of Empires 3 con mods absurdos, donde Naamah claramente manejaba el cursor y jugaba en dificultad mínima. Cada tantos meses o cuando el aburrimiento la tumoraba. Naamah se sacaba de la manga alguna política pública que oscilaba entre lo absurdo y lo criminal: declarar todos los lunes día nacional de SU nacimiento, instaurar una lotería mensual donde el ganador recibía "inmortalidad parcial" (que en realidad era tortura eternizada, no te regenerabas ni mucho menos dejabas de envejecer), o su brillante decreto para reemplazar los semáforos por gente china, europea y africana picadas a un palo a modo de brochetas. En lugar de control de tráfico, lo que tenías era un desfile de "semáforos humanos" sudando y siendo un digno espectáculo de la física del dolor humano, todo mientras coches se detenían o arrancaban al ritmo de las penosas agallas de aquellos pobres desgraciados. Como era costumbre, el entusiasmo colectivo duraba hasta que la realidad (o la estadística homicida) daba su inevitable golpe de gracia. Pero, por supuesto, lo que realmente hacía tambalear su régimen no eran las muertes por colapsos estructurales, los incidentes con quimeras extradimensionales o los niños desaparecidos en algún evento escolar. No. La verdadera presión era mediática. Cuando la revista de chimento nipona "Encantadísimas" sacaba un especial titulado "¿Naamah está perdiendo el toque kawaii?", ahí sí que corrían cabezas (literalmente, en algunos casos). Nada aterraba más a la dictadora que un declive en el índice de aprobación estética. En cuanto algún influencer ocultista de cinco millones de seguidores en TikTok subiera un video diciendo: “Am I the only one who thinks Naamah’s aesthetic is getting kinda desperate?”, podías apostar tu alma a que el decreto estúpido de la semana sería revocado antes del próximo amanecer. Entonces, y solo entonces, Naamah cancelaba todo, haciendo un puchero público en cadena nacional, como si gobernar un imperio metafísico fuera dirigir una cuenta de OnlyFans. En el astronómico esquema de las cosas, el ciudadano promedio no deja de ser una hormiga y los tres regentes unos niños con lupa. Generalmente ni siquiera la mahou shoujo promedio escapa a ese hecho, ellas al igual que todos deben postrarse en una rodilla y obedecer. Ignoras el cepillo de dientes como si fuera una ex que te debe dinero. Le haces la ley del hielo al desodorante, porque en este punto, el olor a humanidad cruda ya forma parte de tu aura. Te uniformas con esa indumentaria de grafa que parece diseñada para sobrevivir a una guerra nuclear o a tu jornada laboral, que en esencia es lo mismo. El pantalón está tan impregnado de grasa y polvo que bien podría considerarse una segunda piel, y la camisa tiene más cicatrices de ácido que un laboratorio clandestino. >1|2

>>109651 Oye OP, hice a mi monita Argentina ¿puedo tomarme algunas libertades describiendo al País basado en todo el Lote autista que hiciste?

>>109651 El pantalón está tan impregnado de grasa y polvo que bien podría considerarse una segunda piel, y la camisa tiene más cicatrices de ácido que un laboratorio clandestino. Vas rumbo a la autarquia basural, tu rubro local, esa gloriosa catedral del rechazo material donde lo que el mundo llama “basura” tú lo llamas “horas extra”. El aire huele a óxido, plástico quemado y ese aroma indefinible entre agonía y descomposición. Ya ni lo notas. De hecho, cuando hueles aire limpio, te parece sospechoso. El Reino leproso no juzga, solo recibe. Como tú. Y mientras las máquinas rugen y el polvo se pega a tus pulmones como un contrato no negociable de cancer prematuro, sabes que estás en tu elemento. Un reino de basura, sí, pero al menos aquí, todo tiene su lugar. Incluyéndote. ¿?¿?: y lo se a la perfección, por que te sigo la pista desde antes que alquilases el útero de tu madre A puertas de tu estación de trabajo, en el ala tres división B, donde el gemido oxidado del portón estaba alcanzando una nota particular de tortura auditiva, fue cuando esa voz se insinuó en tu conciencia. No simplemente "reverberó"; se deslizó, húmeda y tibia, por la médula de tus pensamientos, como si alguien hubiera susurrado directamente en el lóbulo más privado de tu cerebro, dejando un residuo pegajoso de familiaridad antinatural. No fue un pensamiento propio. No tenía esa textura gastada de tus monólogos internos, esos que giraban en círculos sobre facturas impagas, el dolor de espalda crónico o el sutil existencialismo de preguntarte si esta semana te pagarian. No, esto fue distinto: frío, nítido, y con ese eco ominoso que suele reservarse para pesadillas o llamadas del banco. ¿?¿?: ¿Estás satisfecho con tu existencia, campeón? La frase te atravesó como un fragmento de vidrio, inesperada y absurda. Giraste la cabeza por reflejo, aunque sabías que nadie estaba lo suficientemente cerca como para haberla dicho en voz alta. Las únicas presencias en el ala tres eran tú, la prensa hidráulica y esa inmutable sensación de que aquí, entre toneladas de desechos industriales, algo no cuadraba. ¿?¿?: Porque si no lo estás… podríamos cambiar eso Ahí fue cuando la náusea te golpeó. No por el hedor del plástico derretido o la putrefacción química (a esos ya los tenías por compañeros de jornada), sino por esa certeza instintiva de que, quienquiera que fuera, no estaba hablando desde fuera sino por dentro. ¿?¿?: Sí, soy yo. El de arriba. El que te habla en negrita La voz se agravo, más cercana, más íntima, como ese maestro raro en tu primaria: ¿?¿?: Atkinson, te espio desde más años de los que puedes imaginar. Especialmente cuando te duchabas, ya que eso no sucede a menudo. Tu fanática vendetta a las mahou shoujo es emocionante, si me dejas enseñarte yo, Di- El ruido exterior se impuso al brebaje de pensamientos, sentiste una bofetada en la nuca y al mirar de refilon identificaste la cara de tu escuadrón de recolección. Los martes les tocaba sacar bailar a la más fea, desempeñando tareas de limpieza en la Autarquia Basural, una dimensión paralela indexada al organismo de aseo urbano de la mahoucrácia. Destino primario de la interminable basura de la nación, y como tal, es donde no escasean criaturas sobrenaturales que se tragan camiones residuales enteros tan pronto ponen un pie adentro y las no tan sobrenaturales que te meterían una daga en las costillas para quitarte lo que queda de tu almuerzo. Kamus: ¡Jakeeee! Arrastro la última sílaba con la misma tasa de furia que si arrastrara un cadáver. Era uno de tus dos compañeros en la desventura llamada "horas extras", un orco parido de alguna grieta dimensional en Nevada que fue explotado sexualmente hasta que pago su libertad. Te examinó de labios fruncidos con su visor futurista relampageando al rojo vivo. Te aventaja dos cabezas de altura y cinco palmos de espesura, a ojos de cualquier humano corriente seria intimidante. Kamus: Bola de pendejasos sopla testiculos, mañana me júbilo, si se atraven cometer un solo error juro por mis canas que los llevare al infierno a pie. Robinson: Ssiss-si no vuelvo, llevenle l-lo que quede de mi cadáver a mi hijo. Si tu veterania diera el brazo a torcer a la primera redflag, hace tiempo que no trabajarias ahí. Los tres se equiparon con arsenal de grado no-letal; macanas eléctricas que, con suerte, no te electrocuten a ti mismo, un sable de combate tan afilado como el sentido común en esta jungla, granadas cegadoras que hacen más ruido que efecto, y cascos de seguridad personalizados, claro, con el logo de la empresa impreso La Autarquía Basura, el Reino de los leprosos, la llamaban. Un microcosmos postindustrial que se extendía como úlcera de este a oeste, donde los residuos eran rey y el reciclaje, religión. Todo aquí parecía condenado a una segunda vida miserable: el plástico derretido, el cartón empapado, el vidrio astillado, y tú, de los únicos seres humanos lo suficientemente desafortunados o estúpidamente leales para hacer de este vertedero tu feudo personal. Una planicie de escarpados montículos de porquería donde los edificios eran bloques de concreto ennegrecido por décadas de polucion respiratoria y lluvia ácida, dando la impresión de que la arquitectura misma estaba en pleno proceso de putrefacción. El suelo era una mezcla espantosa de barro, aceite y una sustancia que jurabas era fecal, formando un paisaje viscoso que, como un tragón en un buffet, devoraba cualquier esperanza que osara caer en él, y eso incluía tus botas, tus sueños y, si te descuidabas, tu dignidad. Demográficamente, la Autarquía era un zoológico de lo más selecto: exconvictos, parias laborales e inmigrantes de otras tierras y tiempos que habían decidido que la sociedad moderna olía peor que este lugar. Aquí nadie preguntaba tu apellido, solo si sabías manejar una prensa hidráulica sin morir en el intento. Y tú eres uno de ellos, al menos cuando te tocaba abandonar el camión de basura y realizar tareas de reconocimiento para que no mataran al personal que venía a depositar los desperdicios. En un momento, la nariz del orco zumbo inquieta. Nasalizo un suspiro y chasqueo audiblemente la lengua. Mal presagio, algo o alguien además de las moscas los merodeaban. El chico nuevo, Robinson Paramount, con una cara que podría haber competido con un tomate maduro, comenzó a temblar como gelatina vieja mientras su voz se rompía en pedacitos. Robinson: S-S-Señor Atkinson… creo que… m-me hice pipi… ¿puedo ir a casa?

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Farfullo, delatando con la mirada el charquito de desesperación que ya formaba bajo sus botas de caucho. >2/2

>>109654 >hice a mi monita Argentina Es todo un tema *toma un sorbo de yuyo en un cuenco* >¿puedo tomarme algunas libertades describiendo al País basado en todo el Lote autista que hiciste? Me ofenderia si no lo hicieras, negrin. >>109625 >>109627 Entre hoy y mañana les mando turno anons. >also ¿De que país es tu mona, fernanda? De manaka deduzco Japón.

>>109651 https://www.youtube.com/watch?v=HA8axQTZYyU -El mundo cambió bastante, pero, al mismo tiempo, no recuerdo ningún cambio. Como si siempre hubiera sido así.... Una sensación extraña, como cuando entras a un cuarto y olvidas qué ibas a hacer, solo que con toda la realidad. -Las personas desean el apocalipsis. No como una tragedia, sino como una redención, un reset cósmico para darle sentido a su existencia monótona. Algunos se conforman con un pequeño Happening que cambie todo el estatus que para darle un giro de trama en su vida. Una crisis, un golpe de Estado, un colapso financiero que convierta sus problemas en tragedias globales en lugar de fracasos personales. Otros son más ambiciosos, (Los más desesperados, cansados de la rutina incesante de la vida cotidiana en un trabajo repetitivo mal remunerado, dan un paso más) y piden directamente el fin de todo.... Meteoritos.... inviernos nucleares.... revoluciones proletarias..... tormentas solares que nos regresen a la Edad de Piedra..... Virus mortales.....O mejor aun, Virus zombies, porque si vamos a morir, al menos que sea con estilo.... Invasiones alienígenas.... O, y esto puede sonar descabellado, una invasión, sí, pero de pequeñas niñas preescolares con poderes mágicos basados en el amor y la amistad........ Una idea aterradora, pero también... interesante. -Todos estos distintos escenarios apocalípticos y de futuros catastróficos (y muchos más), nacen de la psique imaginaria de explotados y trabajadores sin sueños, ni esperanzas, viendo esto, no como un cataclismo, no como profecías de horror, sino como una salvación a todos sus problemas... fantasías de escapismo. Pero ellos no saben de algo... Y esto es que, no importa cuán jodido se vuelva el mundo, que caiga un meteorito, con explosiones nucleares, zombies y alien a la vez... Al día siguiente, cuando por fin puedas descansar en tu cómoda cama, el teléfono seguirá sonando sacándote de esa relajación. —Ring, ring—... Tu jefe, que te dirá que —"El apocalipsis no es una excusa para faltar al trabajo."—... Así que te levantas, te vistes y sales de casa mientras el cielo se desmorona. Puede haber un meteorito en llamas partiendo la ciudad en dos, zombis devorando ancianas en la calle, radiación nuclear derritiendo carne y un gobierno de chicas mágicas totalitario quemando libros con corazones rosados. Pero a las seis de la mañana, tu jefe estará esperándote con un "¿Qué pasó? ¿Otra vez tarde Godínez? Esto va a estar descontado de tu sueldo" -Porque no hay escape. La rutina es más fuerte que el apocalipsis. No hay liberación. Nunca podrás salir de este monótono sufrimiento cotidiano, excepto si tú haces algo por tu cuenta. -Y como eso ocurre, eso ocurrió. -Los únicos que pueden sentir el cambio o hasta el apocalipsis, son aquellos que eran y tenían algo en la vida, que tenían algo que perder... Las personas más afortunadas. Pero para los desechos vivos como yo, las catástrofes son cosas tan triviales como los cambios de estación: irrelevantes. Un nuevo orden mundial, una invasión demoníaca, una guerra de robots asesinos, o cualquier cosa tan extravagante que se te ocurra... no tienen ningún efecto en la existencia, ni en lo más mínimo de la vida, nada de eso altera el hecho de que mañana tendré que levantarme, tener que trabajar, dormir y seguir cayendo en el mismo agujero de mierda... Poco a poco, cayendo más y más en mi propio agujero de miseria, esperando que algo me salve, sin saber que la única persona que puede hacer algo por mí, soy yo mismo...... -Así que me visto. https://youtu.be/IGXBoU9f8Vg -Me subo el cierre de mi uniforme de recolector de basura y miro al espejo manchado de mi cuarto. La humedad ha carcomido los bordes del cristal, haciendo que mi reflejo parezca desintegrarse en los extremos, como si mi existencia misma estuviera siendo corroída. Me cruzo de brazos. Sonrío, ladeado. "Yeah... uh?" -Levanto la mano y, con un ágil movimiento de muñeca, la convierto en un arma imaginaria. "F-faster tha-than you, you f-f-fuckin’ son of a..." "...." -Silencio. -Inhalo. "..I-I saw you comin’, you fuckin’ sh-shit-heel." -Mi reflejo no responde. Solo me observa. Inmóvil. Expectante. -Me ajusto la chaqueta. Inclino la cabeza. "Gn..." -Suelto el aire. "I'm standin' here. You make the move." "..." -Espero.

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"You make the move..." -Con la otra mano, despliego mi arma https://youtu.be/uw5Oh8eBLss un bastón extensible de plástico, pintado de rosa, con una estrella en la punta y unas pequeñas alas de ángel. "It’s your move. Don’t try it, you f-f-fu-fuck." -Golpeo el bastón contra mi palma. No quiere cerrarse bien en el mecanismo. Me esfuerzo un poco. Tac. Tac. Tac. "You t-t-talkin' to me?" -Señalo el bastón doblado al espejo y levanto una ceja. Asiento. "You talkin’ to me?" "............... —You talkin’ to me? "...." "Th—the..." -Trago saliva. "Then who the hell else are you talking... you talking to me?" -Vuelvo a apretar el bastón en mi mano. "Well, I’m the only one here." -Mi reflejo sigue sin responder. No me atrevo a apartar la mirada. "Who the fuck do you think you’re talking to?" -Un pequeño tic en mi ojo derecho. "Oh yeah?" -Flexiono los dedos. "OK." -Y con un giro de muñeca, despliego el bastón por completo. A una increíble velocidad, hago una coreografía como si fuera una brujita mágica, y presiono el botón rojo en la empuñadura. ~ https://youtu.be/Go7zPZ-5EcY https://youtu.be/vUiruhZAJC0 ~ -El sonido chirriante de juguete barato llena la habitación. "E-estás muerto." -Y sin pensarlo, salto sobre mi cama, ruedo torpemente sobre el colchón como un espía, y caigo al otro lado con un golpe sordo. https://youtu.be/FTPHJnfGwwI "Buenos días!!!" -El grito revienta el aire en cuanto abro la puerta de mi cuarto. Ojos. Ojos por todas partes. En el suelo, en las paredes, en el techo. Miradas enormes, cristalinas, llenas de bondad y poder. La estructura entera de mi departamento no es más que un santuario, un templo empapelado con posters de Mahou Shoujos. Guardianas de la justicia, niñas mágicas con sonrisas radiales, uniformes perfectos y corazones llenos de amor. Ojos fijos en mí. Me observan. Me protegen. Me entienden. ~HOLAAAA JAKEEEEE!~ -Me responden todas ellas al unísono, con esas voces angelicales. O al menos, así lo escucho. Son solo imágenes de papel, lo sé, pero cuando uno es el único testigo, la realidad se convierte en lo que uno elige. Cronch, cronch, cronch. -El cereal de moras se deshace entre mis dientes. Desayuno de campeón. Con la cuchara en la boca, recorro con la mirada cada rincón de mi santuario, embelesado, en trance, como un monje contemplando a sus dioses. No hay un solo espacio vacío en este templo de devoción. Los posters no son solo decoración, son el papel tapiz de castidad que mantiene pura mi existencia. En las repisas, cientos de figuras en pose de ataque, de transformación, de amistad inquebrantable. Tazas con sus rostros sonrientes. Almohadas sagradas bordadas con sus frases icónicas. Llaveros colgados en cada esquina, saludándome con sus ojitos chispeantes. Blu-rays de series rescatadas del basurero, apilados como grimorios místicos. Cajas de galletas con diseños limitados. Pines, Figuritas y Mangas. Y, por supuesto, la joya de la colección: mi Mahou Shoujo casera. -Una muñeca de tamaño real, que si, había creado con mis propias manos, sentada en el sofá, a mi lado, acompañándome en cada comida, el desayunar, comer y cenar. No es nada raro. No es libidinoso. Es compañía. Compañía pura. Suave. Perfecta. Mientras seguía admirando mi cueva, la televisión parlotea en el fondo, pero no le presto atención. Solo está ahí para hacer ruido, para evitar que el silencio devore mi mente, y ver a la grandiosa Naamah. De repente, algo llama mi atención. Cobrar por respirar, cobrar por tener gravedad. "¿Cobrar por la gravedad? Ayyy, qué idea más original, a esa Naamah no se le escapa ni una, es tan lista..." -Mi corazón se hincha de admiración. La Suprema Líder Naamah, la más grande de todas las Mahou Shoujo. Su poder es absoluto, su justicia, incuestionable. Las leyes dictatoriales que impone son el reflejo de su divinidad, La más grande Mahou shoujo. Si ella decide que respirar y existir deben ser privilegios pagados, entonces así debe ser. Entonces... Pienso en el pasado. En la existencia miserable que llevaba antes de encontrar mi propósito. Talvez en antaño, mi vida era un completo desastre a niveles asquerosos. Vivía entre la mismísima mugre. Mi casa, un nido de suciedad. Mis dientes, amarillos, podridos, ni me los lavaba. Mis manos, pringosas después de cada visita al baño porque, ¿para qué lavarlas? ¿Para qué esforzarse en algo si nada cambia? La vida era un sendero de fracasos, no había motivo, si lo hacía o no, mi vida iba a seguir de la misma manera. 1/?

-Ficha mahora chouko Las olas del mar se mecían con calma en medio del océano. La ubicación exacta de este lugar sería imposible de determinar incluso con el mejor GPS del mundo. Era una pequeña isla perdida en medio de la nada, desprovista de hasta la más diminuta forma de vida. No había árboles, ni insectos, ni pájaros, ni siquiera las olas habían dejado restos de peces o algas sobre sus diminutas costas. Lo único que yacía en aquel lugar olvidado por todos, era una diminuta extensión de césped artificial sobre la que reposaban dos sillas y una mesa. La calidad de los muebles era excelente, hasta el ojo más inexperto lograría reconocer que la madera utilizada para hacerlo era de la mejor en su clase. El eterno ocaso reposaba por encima de la mesa, permitiendo ver gracias a su luz un juego de té digno de la realeza >¿Otro juego? Una figura femenina apareció de repente sobre la silla de la izquierda. No era como si se acabase de sentar, sino más bien como si siempre hubiese estado allí. Estaba esperando, se había mantenido en un estado de coma existencial, en donde no había prueba alguna de su vida ni de su muerte. La entidad mística que había empezado a disfrutar de su té no aparentaba más de 12 años, era una niña, no había duda alguna de eso. Sin embargo, la forma en como sostenía su taza, lo elegante de su vestido y la refinada precisión de cada uno de sus movimientos le conferían un aire de madurez impropio de su edad. <Ya era hora de que apareciese uno nuevo, hemos estad- ¡¡Augh!!... esperando durante demasiado tiempo En la punta opuesta de la mesa se materializó alguien cuya forma de vestir y de comportarse eran la absoluta antítesis de su contraparte. Su ropa, si bien estaba hecha con buenos materiales, no desprendía en absoluto ese aire de elegancia que la otra niña tenía. Era... "adorable" en cierto sentido, su vestimenta se enfocaba en destacar cada uno de sus rasgos infantiles hasta el punto de hacerla parecer aún más joven de lo que realmente era. Sin el más mínimo cuidado, tomó su taza de té, dejando caer varias gotas por aquí y por allá. Antes de tocar la mesa, el suelo, o las ropas de cualquiera, estas se esfumaron en medio del aire, como por arte de magia. Posó el recipiente lleno de líquido caliente sobre la punta de sus labios y de un solo sorbo intentó beberlo por completo. El resultado, como es obvio, fue una lengua quemada, la cual no evitó que siguiera hablando. >¿Lo hicimos? No se sintió tan largo para mí... <Bueno, sea cual el caso ¿Por qué no vamos viendo los requisitos de este juego? -Nombre >¿Cual de todos deberíamos de usar? Sabes muy bien la cantidad tan basta de nombres que hemos tenido. <Hmm... No, no lo recuerdo, fueron tantos que ya he olvidado la mayoría de estos y en cada juego hemos usado uno distinto... >Repetir nombres haría bastante evidente quiénes somos, si quieres hacer dudar a la gente... <Si quieres engañar a la gente... (((Debes crear una verdad tan buena que parezca mentira ¡¡JA, JA, JA!!))) Las posiciones de ambas en las sillas se habían invertido. Sus miradas se encontraron en un cruce de sonrisas cargadas de júbilo y regocijo. No expresaron ni una sola palabra de su pasado, pero la mirada cómplice que ambas compartían dejaba en claro que estaban rememorando memorias de juegos pasados. Partidas en donde sus trucos y artimañas se desenvolvieron tal y como habían esperado. Su risa que resonó por todo lo alto del firmamento era una declaración, estaban anunciando que en este tablero de juego su objetivo y meta serían el mismo. >¿Entonces que? ¿Volvemos a revisar cuanto libro de mitología olvidada hasta dar con uno que nos convenza? <Ponernos a leer... ¿En serio? Ugh... ¿No prefieres solo jugar a reordenar un par de letras de un nombre pasado? De todos modos nadie nunca se da cuenta de eso... >Dudo que siquiera les interese el intentarlo. En fin, se me ocurre un nombre que puede satisfacernos a ambas, con suficiente antigüedad y ambigüedad como para que algún tonto se rebane la cabeza buscando todos sus significados. ¿Sabes cual es? <Je, je... Sí, claro que lo sé, es un nombre lo bastante sutil como para pasar desapercibido en una primera lectura y lo bastante obvio como para que alguien crea que guarda un significado oculto y ese nombre es... (((Maera))) -Título >Bruja de la duda <Bruja del engaño -Historia >¿Era una noche tormentosa no es así?

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Con el simple poder de sus palabras, el escenario detrás de sí cambió en un abrir y cerrar de ojos. El alguna vez eterno ocaso, se convirtió en la más absoluta de las penumbras. Rayos y truenos golpeaban la costa sin mover ni un solo centímetro del cabello de quienes yacían sentadas. Las nubes eran tan negras y densas que desafiaban toda comprensión posible. El mar desataba toda su furia lleno de embravecidas olas que amenazaban con hundir la pequeña isla. No, de hecho lo estaban haciendo, un enorme torrente de agua con más de 7 metros de altitud se alzó por encima de aquel montículo de tierra. Las niñas, los muebles y el juego de té fueron completamente devorados por el agua y como si esta no existiese, todos los elementos dentro de la isla permanecían inalterados. <Pues yo recuerdo un día bastante soleado Ante que una sola nube pudiera moverse, el clima cambió de nuevo. La horrorosa tormenta fue convertida en nada menos que una ilusión, una alucinación, o un sueño pasajero. En lugar de eso, lo que gobernaba sobre el lugar era la más absoluta de las calmas. Una gentil brisa de verano movía con extrema delicadeza los bordes de sus vestidos y sombreros. El sol compartía sus rayos de luz con una gentileza tan hermosa y apasionante que haría que cualquiera se sintiera lleno de energía solo de sentirlo. El canto de las aves se escuchaba a lo lejos, no había rastro alguno de estas por ningún lado. Sin embargo, el eco de sus voces permeaba el ambiente con un sonido tan calmo y bello que solo podrían pertenecer al paraíso. >Pasamos bastante tiempo en ese sitio, mejor discutamos las partes en las que estamos de acuerdo Mamá siempre te prefirió a ti ¿No es así? <Je... oye, esa es una muy mala broma, sabes... Esa mujer... ella... nunca amó a nadie... y tampoco nos vio a los ojos ni una sola vez... No, no era solo ella, incluso los sirvientes ignoraban nuestra presencia, podíamos romper cuantas ventanas quisiéramos, robar comida sin parar y ensuciar los vestidos de Mamá hasta no dejar un solo rastro de su color original... Con una media sonrisa, dejó escapar una risa tan apagada que casi parecía un suspiro. La sombra de una nube se deslizó sobre su cabeza, sumiendo su expresión en un matiz incierto. Sus ojos se entrecerraron por un instante, y su mirada se perdió en la lejanía, como si buscara algo, una respuesta, un consuelo, el cual nunca llegó. Al final, solo tragó saliva y continuó hablando, como si el simple acto de seguir adelante pudiera disipar la inquietud que se cernía sobre ella. <Estaba gritando, gritaba todo el tiempo, quería que alguien... ¡Quién sea!, reconociera mi existencia, pero daba igual que tan fuerte lo hiciera. En ese lugar nadie volteaba nunca a verme. Los sirvientes tomaban completa responsabilidad por mis actos y la ira de Mamá iba dirigida solo a ellos. <Para ella... era como si nunca hubiese existido, no me ignoraba por malicia, no me ignoraba por rencor. Mamá... mamá... ella... no era capaz de albergar ni sentimientos de amor u odio por mí... No puedes tener algo así para lo que no existe... y desde su punto de vista, yo no era más que eso... Aire, un vacío o incluso menos que eso. <Ja, ja, ja... sabes... a veces dudo que hayamos tenido una madre... si fuera posible seguro que ella habría faltado a nuestro nacimiento... Hemos visto su rostro tan pocas veces que ya ni siquiera lo recuerdo, p-pero ¿Ella existió verdad? Ella nos dio a luz, ella... hubo un momento en donde tuvo que obsérvanos al menos una vez... Entonces... ¿Por qué? ¿Por qué no puedo recordar su rostro? Recordar era inútil, ni toda su capacidad cerebral bastaba para formar una imagen del rostro de su madre. Es capaz de discernir su alta y elegante figura, su cola de caballo que presumía con orgullo, pero su cara... su cara... Era oscura. El más negro de los colores cubría cada poro de su piel en sus recuerdos. Sin nariz, sin boca, sin ojos. Cada vez que intentaba imaginar uno de esos rasgos, eran absorbidos por la masa de tinieblas que envolvía su rostro, desde el mentón hasta la frente. Incapaz de recordar rasgo alguno, la así llamada Bruja del engaño terminó por abrazarse a sí misma. Dudar sobre la existencia de su madre hace que dude que sobre su propia existencia. Todo ser humano necesita de una madre y si no hay tal cosa, entonces ¿En qué lo convierte eso a ella? A medida que su respiración se volvía errática, su cuerpo se tornaba cada vez más transparente. Con cada jadeo, se desvanecía poco a poco, hasta que solo quedó una conclusión: solo había un modo de evitarlo… <Mejor hablemos sobre Papá, tú eres quien pasó más tiempo con él y quién lo conoce mejor >¿Lo hago? Es cierto que Papá no se me despegaba de encima, pero conocerlo... no estoy segura de nunca haber conocido a ese hombre... Desesperada por cambiar el tema, Maera levanta la mirada y se dirige hacia su hermana en espera de que esta discuta sobre algo que le haga olvidar su tormento. Sin mostrar reacción alguna a los traumas de su hermana, la bruja de la duda vuelve a sorber un poco de té y reposa la tasa sobre el pequeño plato antes de comenzar a hablar. >"Debes de ser perfecta en todo momento" "Ni se te ocurra el deshonrar mi nombre comportándote como una niña" "Pertenecemos a la elite y debes de comportarte como tal" >Mi vestimenta, mi manera de actuar, lo que comía y lo que decía. Él estaba atento a cada pequeño paso que daba y cuando no era capaz de estar presente se aseguraba de que alguién más lo hiciera. Ya sean tutores o sirvientes, las paredes de esa casa estaban llenas de ojos, ni por un segundo era capaz de estar tranquila. >Podía verlo ¿Sabes? Podía verlo incluso en mis sueños, cada que cerraba los ojos él aparecía frente a mi repitiéndome por veinteava vez el modo correcto de como comer una banana. Modales y etiqueta, eso era lo único en lo que consistía mi vida... para Papá yo no era una hija, era una muñeca... Observó su reflejo en la taza con un rostro melancólico. Su expresión serena, su cabello bien cuidado, su elegante vestido que evidencia su estatus, cada uno de esos detalles evidenciaban la influencia de su padre en su vida. No importa cuanto poder obtengas, el pasado es algo de lo que no puedes escapar, se aferra a ti con uñas y dientes y cuando menos te lo esperas regresa para recordarte que la persona que eres hoy surgió debido a las decisiones que otros tomaron por ti. Llena de dudas sobre que tan cierto es eso, hizo a un lado la taza para dejar de ver su reflejo y en un descuido acabó por derramarla. >P-perdón e-enseguida lo limpió, ¿Limpiar? Con el uso de magia lo único que debe de hacer es pensarlo y el líquido regresara a su sitio como si nunca hubiera sido derramado. En lugar de eso, Maera abrió los ojos alarmada, y con la mayor rapidez posible sacó una servilleta de uno de sus bolsillos con tanta prisa como le era posible, comenzó a frotar el trapo, buscando de absorber hasta la última gota. Era un acto reflejo, arraigado en las mismas raíces de su ser, romper el acto tan elaborado que su padre había preparado para ella solo llevaría a un castigo. Es por esto que quería eliminar cualquier rastro de té de la mesa, aunque sus veloces movimientos lejos de ayudar solo empeoraban la situación. Ya no existía un padre que la castigase, pero aún podía sentir su mirada y su cuerpo reaccionaba a esta, estaba parpadeando. Todo su ser parpadeaba al ritmo de los ojos de este observador imaginario y con cada parpadeo lo sentía, se estaba acercando. Su padre, quien muri

>>109664 Fernanda es una Joven del Imperio Argentino, porque si, Argentina volvió conquistar los terrenos del viejo Virreinato del Rio de la Plata, ¿Cómo paso esto? Todo estaba fríamente Calculado. Luego de la segunda candidatura de del presidente Milei, El crecimiento económico del País fue bestial, pero El presidente ya sabia por las profecías de Parravicini que se avecinaba un cambio, Con ayuda de Altos cargos Judíos además de logias Centenarias Masónicas, el Ex presidente fue pagando y armando el terreno, metiendo su influencia política en demás territorios de America del Sur, Seria en su tercer año de segundo Mandato que el mundo cambio para siempre... oh no tanto para Argentina. Todo el mundo estaba pendiente al discurso del presidente Musk, al cual Milei junto a otros presidentes fueron invitados por años de amistad, pero en el cual el presidente Argentino no pudo asistir, por mas ganas que tenia de contarle lo que se venia a su hasta ahora considerado amigo, sabia que un líder debía tomar decisiones fuertes y poner a su pueblo antes que a todo Las Mahou Shoujou Daban sus discursos y Jodian el sistema Mundial a su ves que Borraban conceptos como un simple escritor de fanfic retorneando su mierda de historia, pero ahí estaba la clave, no puedes borrar el concepto del tiempo, ni aunque lo intentases, es una insta kill, ellas no cambiaron la historia, solo la rescribieron a su gusto, aunque cagándola y dejando cavos sueltos como se vería posteriormente al alquilar y vender experiencias, el mero hecho de que eso exista demuestra que la historia no puede ser borrada, por eso todo el territorio del sur del continente fue sellado con runas antiguas, de esta forma aislando temporalmente a los países del sur de la magia mahou, pero solo era temporal, Argentina debía actuar rápido y así lo hizo, Golpes de estado orquestados en los demás países que ya estaban planeados con años de antelación, la conquista fue rápida, lo suficiente como para que las armas aguantasen,, aunque serian inútiles en un futuro, en ese preciso momento serviría para mantener tranquila a la población, con el pasar de los dias el mundo fue cambiando, al final la barrera se debilito y la magia se filtro, pero nuevamente, todo estaba planeado. Milei se había declarado Monarca Electo, y aunque eso genero muchas criticas, todos se calmaron un poco al olvidar el concepto de ´´presidente´´ ya que ahora solo existía un MONARCA, los ciudadanos de lo que antes eran Chile, Uruguay, Paraguay y Bolivia tenían miedo, incertidumbre, todo estaba pasando tan rápido, pero no había momento para tener miedo, ya que con la llegada de la Magia llegaron los seres mágicos, Nomos, Hadas, criaturas de leyendas, Todo era real, familias de magos dejaron de ocultarse, algunos eran hostiles, pero en poco tiempo se pudo llegar a la paz todo gracias a la policía mágica, un grupo selecto de lo ahora denominado Mahou...¿pero si estos seres controlaban el mundo, porque se dejarían gobernar por un simple humano? El monarca estaba cerca de terminar su candidatura votada, fueron 2 años duros de trabajo, pero todo dio frutos, en 2030 hizo su anuncio final, retirándose y dejando el poder a alguien, alguien a quien mantuvo oculta hace años, una pequeña niña de 9 años, ¿una hija secreta mahou? o simplemente una mahpu que el crio y preparo para esto, nadie lo sabe, solo que ella es la Monarca ahora, y el sistema que dejo su tutor, funciona, aunque las extranjeras digan lo contrario, y así, La Mahou del tiempo Mililagros es la nueva gobernante del reino Sobre la economía, se maneja las LAC, pero también el Magic peso...¿que es eso? La moneda OFICIAL del reino, solo funcional en el Reino Peso de Oro: La moneda de mas valor Peso de Plata: la de segundo valor, 50 hacen 1 de 100 Peso de Bronce: 100 hacen una de oro y 50 una de plata y en billetes de de varias numeraciones, todos con personajes históricos mágicos de lo que alguna ves fue el Pais Del Mate. El magic Peso solo funciona dentro del Pais, ya que afuera no tiene valor, pero eso eso no importa, ya que nunca sale afuera, el Pais se mantiene como Potencia gracias al comercio extranjero, truques y el Turismo, los turistas compran magic pesos a Montones, ingresando al pais mucho mas LAC que el que tienen otros, la cosa es que con esta moneda, todo es mas barato para los extranjeros, pero solo es una tapadera para sacarles mas dinero a ellos Producción de LAC: Con el mero hecho de entregar los LAC por papel ´´inútil´´, genera que el LAC aumente su valor de transacción, y ni hablar de como son los Latinos, las extracciones de LAC abundan por todo el reino, el futbol sigue siendo el deporte nacional, por mas quidditch u otro deporte que exista en la actualidad, el fuchibol mueve masas, y la pasion con la que se ve cada partido, genera mucho y de todo tipo de LAC básicamente, todas las emisiones son extraídas en todo momento por sistemas mágicos invisibles Sobre las Criptos: La Mahou Coín también es usada, y los extranjeros la usan para comprar magic pesos, además, aqui por la barrera temporal que existe, las mahou coins no pueden ser alteradas por hackers, osea, no pueden cambiar el pasado de las transacciones Lugar donde vive Fernanda Dejando de lado los paises conquistados y demas partes como La pampa, patagonia, etc, Buenos Aires actualmente es una ciudad rodeada de Bosques, se mantienen las arquitecturas urbanas, con carreteras, se mantiene la tecnología, lo cual es llamativo para extranjeros que extrañan las cosas de antaño, aun se usa escritura Mahou pero sin abandonar el español, y las cartas al extranjero se mandan en español solo para molestar, conurbano bonaerense esta lleno de hermosos arboles, por todos lados, algunas calles y edificios antiguos debieron demolerse o simplemente quedaron sepultados ante el rápido crecimiento de Jacarandas y los extravagantes sakura japoneses, el mismo Obelisco, Monumento histórico quedo minimizado tras que un Enorme árbol creciera por debajo de el, aun se puede ver el monumento en lo alto del árbol, El nombre no se cambio mucho, ya que todo esto se origino desde los Bosques de Palermo, solo se cambio el nombre la ciudad a Buenos Aires Bosque Zona Norte Finalmente, En alguna vieja ciudad cuyo nombre original fue olvidado, habita Fernanda, en la Ciudad de Rigor Morits , Localidad Ojo Muerto Ortiz, una ciudad con arquitectura que mescla entre lo antiguo y moderno ¿Por qué las Mahou que invadieron USA permiten todo esto? Al inicio no les importo, creyeron que todo este plan era estúpido, y al no atacarlas directamente lo dejaron pasar pensando que duraría poco, conforme paso el tiempo y vieron que ahora sur America tenia un ´´reino´´ que lentamente se alzaba y restregaba en la cara que las viejas costumbres aun funcionan , mandaron emisarios, claro, estos no pudieron entrar a buenas por la barrera, de todas formas Milagros ya los estaba esperando, ella es la Maga del tiempo, ella lo ve todo y esta varios pasos por delante, cuando les dijo gentilmente que cualquier charla debía ser agendada como reunión política, fue atacada, pero a su ves no, ella vio el ataque y simplemente revirtió el tiempo a un momento antes de eso, intentaron atacarla mas veces, para la monarca fue un simple juego, encerrarlas en bucles temporales por miles y miles y de años, jodiendo sus mentes para que les sirva de advertencia, torturándolas volviéndolas bebes o envejeciéndolas hasta hacerse polvo, solo para que al segundo siguiente esten nuevamente sanas, las emisarias huyeron llevando el mensaje de que si se metían con el reino, todos perderían, desde ese día Las Mahou de America Odian a la Monarca, pero mantienen la ´´Paz ´´, básicamente, están agarradas de los ovarios y no pueden atacar el reino bueno, ahí mi autisteada, a ver que opina opecin, total tampoco planeo usar mucho de esto kek, y falta explicar mas de los poderes de mi mona

>>109716 Su padre, quien murió hace mucho tiempo, se acercaba cada vez más y más... <¡¡Hyyyaaaa!! No te preocupes, nunca hubo una fiesta del té para empezar Cansada de esta vista tan deprimente, Maera levanto su pierna en un maravilloso arco que impactó contra la base de la mesa. La hermosa pieza de carpintería salió volando por encima de los confines del mundo y detrás de este le seguía el juego de té. Antes de tocar las estrellas fueron frenados por la presencia de un inexistente domo. El golpe proporcionado a los límites mismos de la realidad hizo que todo lo que alguna vez existió dentro de este pequeño fragmento desapareciera como por arte de magia. Ni los muebles, ni el té, ni la isla o tan siquiera las olas lograron permanecer. Lo único que tenía derecho a existir en ese espacio eran la Bruja del engaño y su hermana, la Bruja de la duda. Alrededor de ellas solo existía un espacio vacío, carente de color, materia o incluso tiempo. En este espacio de irrealidad, la Bruja del engaño le ofreció su mano a la Bruja de la duda para ayudarle a levantarse. >Je... dudo mucho que ese sea el caso, pero gracias. Tienes razón ninguno de esos detalles son importantes para nuestra caracterización, esto no es más que un prólogo ¿No es así? Aceptando la mano de su hermana, la Bruja de la duda se puso de pie y recuperó su porte sereno. Por su parte, la Bruja del engaño mostraba una sonrisa de oreja a oreja. Esa sonrisa era una de orgullo, le enorgullecía con creces el haber sido capaz de poner fin a esta ya muy alargada introducción. Viéndose a los ojos y sabiendo bien lo que debían de hacer, ambas apoyaron sus manos sobre el vacío, la luz cubrió por completo el infinito espacio carente de forma y propósito. Sin pronunciar palabra alguna o liberar poder mágico, el mundo comenzó a ordenarse según sus deseos. Primero fueron creados los quarks, de los quarks nacieron los protones y los neutrones, con su unión dieron lugar al átomo y junto a estos la materia comenzó a existir. Las estrellas nacieron, los planetas se alinearon y las galaxias comenzaron a tomar forma. Ubicándose en el tercer planeta de un sistema estelar con una única estrella, las hermanas pisaron tierra una vez más o más bien plástico. >Aquí es donde realmente comenzó todo ¿O me equivoco? <No, tienes toda la razón, aquí es donde nacimos. Este es sin lugar a dudas el sitio donde... (((La Bruja de la duda y la Bruja del engaño realmente nacieron))) Ya no se encontraban en medio de una isla desierta, el césped artificial había sido reemplazado con algo aún más artificial. Era un barco, uno enorme, lo suficiente como para albergar a decenas de invitados y organizar fiestas de lo más elegante. El navío se movía sin prisa ni calma sobre el eterno océano, pero con una rápida mirada podrías notar que no hay nadie conduciendo. Sí, solo bastaba con ver al montón de cuerpos que yacían detrás de ellas. Cadáveres tanto masculinos como femeninos, llenos de joyas y ropa digna de una gala, estaban apilados uno encima del otro y entre estos se encontraba el capitán. Sin embargo, por más sangre que soltasen y cuan manchada estuviese la cubierta, las dos niñas seguían completamente limpias. >Se aseguraron de que fuera una fiesta de lo más elegante, invitaron a tanta gente importante como pudieron. Abogados, nobles, empresarios, filántropos... <El amante de Mamá, la no tan secreta segunda esposa de Papá y por supuesto... nuestros futuros esposos... (((Muhammad))) <Por supuesto que se llamarían Muhammad, esos terroristas y fanáticos religiosos buenos para nada no son capaces de pensar en otro nombre que no sea ese. ¿Cuántos existen? ¿100 millones? ¿70 millones? >150 millones y aumentando <150, 150 malditos millones y todos y cada uno de ellos seguro son un montón de imbéciles tan grandes como nuestros supuestos esposos >No seas tan exagerada, el mío al menos lucía como un tipo decente... Además era solo un matrimonio político, una promesa de que en el futuro nos casaríamos. Papá fue muy claro en que no nos harían nada hasta que cumplieramos la mayoría de edad. <No seas tan crédula, sabes tan bien como yo que ambos nos devoraban con la mirada. Papá podrá decir lo que quiera, pero la única razón por la que ellos insistían tanto en que viviéramos juntos es porque querían lo que querían >¿Sexo? <¡¡No lo digas!! ¡¡Vas a hacer que se me metan imágenes raras a la cabeza!! Como si los cadáveres detrás de sí no existieran, ambas Maera se acercaron a la orilla del barco y conversaron animadamente mientras rememoraban más cosas acerca de su pasado. La Bruja del engaño se subió a una de las barandillas de la proa y juguetonamente empezó a caminar sobre el fino tubo de metal, intentando mantener su equilibrio. Su hermana, la Bruja de la duda, hizo aparecer un parasol y caminó siguiendo sus pasos con la elegancia de alguien que está tomando un paseo matutino para disfrutar las vistas >¿Entonces cual fue primero? ¿El disparo o la comida envenenada? <Hmm... juraría que habían acuchillado a alguien antes de todo eso...

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<Un barco en medio de la nada, lleno de gente de lo más influyente, todos con ansias de más dinero. El escenario perfecto para una novela de misterio que de seguro no se copiaría en lo absoluto de algún libro de Agatha Christie llamado no sé "Y entonces no quedó ninguno" o algo del estilo <¿No se llamaba "Diez negritos"? >Lo cambiaron por racista <Lástima, me gustaba el original, bueno aún podemos cantar la canción ¿Verdad? >Por supuesto (((Diez negritos se fueron a cenar;))) (((uno se asfixió y quedaron nueve.))) (((Nueve negritos estuvieron despiertos hasta muy tarde;))) (((uno se quedó dormido y entonces quedaron ocho.))) (((Ocho negritos viajaron por Devon;))) (((uno dijo que se quedaría allí y quedaron siete.))) >No, no espera, así no fue como sucedió en nuestro caso. Si, primero fue la cena durante ese instante todo parecía muy tranquilo. Incluso Papá y Mamá se esforzaban en fingir que estaban felizmente casados. <Y lo hacían en frente de sus respectivos amantes, ambas partes buscaban de matarse entre sí para que el amante se convirtiera en el esposo y así quedarse ellos con todo el dinero. >Pero los amantes no eran lo únicos que buscaron masticar más de lo que podían... <Por el contrario, todos y cada uno de los invitados buscaban de matarse entre sí para conseguir su tan preciado dinero >¡¡Jajaja!! Imagina la cara de tontos que les quedaría si vieran que este ya no sirve <Dudo mucho que algo así sea capaz de detenerlos, aún tienen todas esas nuevas monedas basadas en "emociones" y "sensaciones" para matarse entre sí >Tal vez deberíamos de revivirlos una vez más para ver cómo lo hacen... <Antes de eso, ¿Qué tal si terminamos la historia? >Si, si, si todo lo bueno tiene que terminar y todo lo malo también <Para nosotras ciertamente todo terminó en aquel día o incluso podríamos incluso decir que todo comenzó aquel día >30 personas se fueron a cenar, 4 se sintieron tan disgustados por la comida que vomitaron y se fueron de la fiesta <Incapaces de dormir, las 26 personas buscaron incansablemente al culpable y en una de las habitaciones se encontraron con un cuerpo ajeno a los 30 >Los muy tontos creyeron que solo se incluía a la gente con mayor dinero, pero incluso los sirvientes estaban metidos en el ajo. El cuerpo que encontraron fue el de un mayordomo <En su bolsillo encontraron un frasco de veneno, misterio resuelto, el culpable de envenenar a los 4 fue él o eso pensaban... >Las heridas del cuchillo eran muy viejas, llevaba horas allí tirado. No había forma de que haya podido envenenar a alguien. <El culpable original se dio cuenta de algo, eso negaba la onceava ley de Van dine (((El culpable no debe de ser uno de los sirvientes))) >Restructuró el plan, mató al sirviente que conocía de sus motivos y envenenó una única copa de vino <Aunque eso es extraño, ¿Cómo pueden morir 3 personas con solo una copa envenenada? >Ya explicamos eso antes, no hay necesidad de dar más respuestas cuando son tan obvias. <Se supone que debes de tener dudas sobre eso, ese es tu trabajo Bruja de la duda >Mi trabajo es hacer que la gente dude y el tuyo es hacer que caigan dentro de tu engaño, Bruja del engaño <Como por ejemplo, ¿Engañarlos para que crean que leer esto vale la pena? >Para que califique de engaño primero debes de asegurarte de que duden. Dime ¿Hay algo de valor en este relato inconcluso? <Oh, claro, aún no hemos explicado cómo terminó aquella matanza ni porque fuimos las únicas que quedaron vivas ¿Deberíamos de hacerlo? >Deja que piensen un poco. Dudo que fueran a hacerlo, pero en caso de que se tomen el tiempo podrían descifrar lo evidente de esta excusa de misterio. <¿Y qué pasa con el nombre de Maera? ¿Lo usaremos para algo? >Espera un poco y veremos -Habilidad >¿En serio necesitas que lo aclare? Bien, eso significa que aún tienes dudas. Mantente con ellas son la única forma de dilucidar el engaño <O quizás solo crees que estás siendo engañado porque no eres capaz de responder ni una sola de tus dudas. Quién sabe, busca las respuestas por ti mismo <Stats: -Fuerza: 1d10 = 4 -Resistencia/Existencia/Regeneración: 1d10 = 1 -Talento y cultivación: 1d10 = 6

>>109692 https://youtu.be/i5tYoaoohSc -No importa que, la vida iba a seguir pisoteándome. El mundo era un lugar cruel, la gente tenía muy marcado que era una persona valiosa, y que no. Esas personas que no cumplen con las expectativas son pisoteadas, excluidas y maltratadas. La sociedad nos trata como basura sin valor, y nadie se voltea a vernos. Vagabundos, ancianos, desempleados, solteros. Todos no cumplen con los estándares sociales. Cada plan por mejorar, destruido... cada confesión amorosa, rechazada... cada intento por socializar termina en fracaso... hasta algo tan básico como tener higiene o mejora propia no tiene influencia en la vida... Cada esfuerzo es menospreciado. Así que la pregunta está en ¿por qué seguir? Por qué seguir viviendo si no vamos a llegar a ningún lado? ¿Cuál es nuestro objetivo? ¿Por qué me estaba esforzando TANTO? ~JAJAJAJAJAJAjajaj ajajjijijijij jajajja!!~ ~Jijijijijajajja jajajaji!!~ ~wijijwij jajaja ijijij!~ -Las muñecas dentro de los frascos en mis estanterías comienzan a reír. Primero una, luego todas. Se carcajean con voces infantiles, encantadoras. Los posters también. Las tazas también. Hasta mi muñeca de tamaño real. Todas ríen y ríen y ríen. Con esas risas de niñas pequeñas, inosentes y hermosas. "........" "!!!" -El Opening de una serie de Mahou shoujo empieza a sonar en mi TV, el reproductor estaba programado que siempre a esta hora ponga un episodio. Me giro de inmediato. Yo emocionado, lo miro la pantalla a detalle con reverencia, a pesar de siempre verlo de manera ritual todos los días antes de ir al trabajo, como siempre, como debe ser. Sí, Hace tiempo, en mi peor momento, me hice una pregunta... ¿Por qué me estaba esforzando Tanto? La respuesta nunca llegó. A un punto entendí que no tenía sentido. Dejé de intentarlo. La higiene, el esfuerzo, la dignidad, todo daba igual. Porque hacerlo o no, no tenía influencia en mi vida, iba a todo seguir como estaba establecido. -Pero el día en que vi por primera vez a esa Mahou Shoujo, algo despertó dentro de mí. Mi corazón volvió a latir. Desde entonces, me esfuerzo. Me cuido. Me limpio. No por mí. Por ellas. "¡Vamos Miyu Miyu NyaNya, tú puedes derrotar a ese Gran Calamar del Espacio!" -Grito emocionado mientras termino de ver el episodio de ~Miyu Miyu NyaNya Girl Mahou shoujo Rainbow~, una linda brujita magica con orejas de gato que usa su pincel de los deseos para salvar a los desvalidos. Desde el fondo de mi corazón sentía la necesidad de alentarla, de gritar su nombre "miyu miyu". Me levanto del sofá, imitando la coreografía del opening. Repito las frases. Hago los gestos. Le doy mi energía. Mi grito de apoyo retumba en el departamento. Y, sin embargo... algo no está bien. "Yeahhhhh Vamos" -Pero, por algún motivo, que no entendía, en serio que no entendía... Yo mientras gritaba, más alto y más emocionado, podía sentir... como el interior de mi corazón se volvía cada vez más frío. Como si realmente no sintiera las palabras que estaba gritando.... El calor que debería sentir en mi pecho... no está. Lo intento otra vez. Cuanto más fuerte grito, más frío se vuelve mi interior. No lo entiendo. No tiene sentido. Amo a mis Mahou Shoujo. Son mi vida, mi razón, mi todo. Son la prueba de que he “mejorado” lo máximo que un desperdicio como yo podría mejorar, algo que no tiene esperanza. Pero entonces, ¿por qué mi corazón sigue helándose cada día más?. "...." -A veces.... a veces me gustaría gritar y festejar mis... propias victorias. Entregarme yo mismo mi felicidad, en vez de depender del esfuerzo de otras personas... de mis amadas Mahou shoujos. El episodio termina. La euforia se apaga. Debo ir a trabajar o se me haría tarde... Pero en los pocos segundos de lucidez que aún quedaban en mi conciencia antes de volver a mi fanatismo de inconsciencia para no afrontar mi realidad, me doy la vuelta, buscando mi gorra, y entonces mis ojos caen sobre el único rincón de mi pared sin decorar. El espacio profano dentro de mi santuario. Allí, colgado y enmarcado, sigue mi título universitario, inmaculado, cubierto de polvo. "No puedo seguir así más tiempo..." -Quiero... Quiero celebrar mis propias victorias. >>109663 https://youtu.be/sNvmsyR2TeI -Mis piernas pedaleaban como si el destino mismo me persiguiera. Mi fiel corcel, mi bicicleta tuneada con calcomanías de Mahou Shoujo, destellaba en gloriosa rosado-metálico mientras la rueda trasera giraba con un disco decorado con las imágenes de mis diosas. Pedaleaba directo hacia mi lugar de trabajo: el basurero municipal. No es una metáfora, es literalmente un basurero municipal. Y ahí iba yo, tarareando openings de Mahou Shoujo en mis auriculares, una banda sonora sagrada para un día más de gloriosa rutina. -Poco a poco me iba acercando más y más al lugar, el hedor era inconfundible. Plástico quemado, biodescomposición en su máxima expresión, y reacciones químicas poco saludables al cuerpo huamano. Un perfume de desesperación industrial. Venía a trabajar a este basural desde que me gradué, día, tras día, tras día... No importaba si esté soleado, lloviendo, o nublado, si el calendario avanzaba o retrocedía. Solo existía la monotonía, la repetición infinita de rellenar casillas en el almanaque, día tras día. En pocas palabras, solo eso y sin ningún propósito ni meta. Me quedo estupefacto a veces. Veintinueve años en este planeta. Once de ellos enterrado en este vertedero, y aun así mi vida, se siente vacía, no hay nada de lo que enorgullecerme, ese hecho me paraliza... ¿está esto bien? ¿Se supone que la vida de los demás debe ser así?. "¡¡¡Pero al menos tengo mis amadas Mahou Shoujo!!!" -Pedaleo más rápido. -Sí, ellas son la luz en mi vida. Tan puras, tan lindas, tan amables, tan mágicas, tan omnipotentes, me hacen sentir que todo es posible. Si tan solo pudiera ver una en persona... serían como deidades descendiendo del cielo. Freno mi bicicleta y la dejo en el estacionamiento improvisado. De mi bolsillo saco mi collage sagrado, una colección de imágenes de Mahou Shoujo. Las miro por un rato y esbozo una sonrisa. Últimamente, pensamientos oscuros intentaban invadir mi mente, pero debía ser fuerte. Por ellas. Mis salvadoras.

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"Mahou shoujos!." "Bien, vamos a ello." "Por Naamah, por la Bruja del Espacio, por la Brujita del Amor, por Sailor Moon, por Magical Star Prism, por Angelic Melody Cure, por Tsukihime no Miracle, por Holy Heart Symphony, por Arcane Celestial Dream, por Cosmic Ribbon Fighter, por Crystal Destiny Bloom, por Midnight Wish Sorcery!" "Por todas ellas y muchas Mahou Shoujo más." -Me cruzo de brazos, contemplando las majestuosas montañas de basura. Pirineos de inmundicia. Cordilleras de residuos. Camino hacia el Ala Tres, División B, motivado, sin esos pensamientos deprimentes de la mañana. Pero entonces... algo susurra en mi mente. "¿Eh... c-cómo?" -Seguro fue el portón oxidado, resonando con el viento. Sigo avanzando. Pero entonces... "¿Satisfecho con mi que-??" "¡¿Quién dijo eso?!" "N-no... son los gases tóxicos. Otra vez. Cada día peor." -Respiro hondo. Necesito concentrarme. Voy a recitar los poderes de mis heroínas. Un ritual purificador. "Purificación Celestial de Prism Shine!, Corazón Radiante de Amor Eterno!, Impacto Cósmico de la Luz de la Esperanza!, Encantamiento de la Estrella del Amanecer!, Destello Arcano de la Luna Carmesí!, Báculo de Armonía Universal!, Ruptura Dimensional del Destino!, Vórtice Mágico del Loto Celestial!, Mantra Sagrado del Fénix Encantado!, Orbe de los Sueños Eternos! -Pero la voz sigue. Cada vez más fuerte. Frases extrañas, siniestras, como si alguien estuviera observándome desde hace tiempo. Pero mientras recito más información de Mahou shoujos, observo a mis alrededores, no habían nadie más que la basura, la prensa hidráulica y yo.... pero algo me estaba hablando, no parecía una alucinación. Intento ignorar sus palabras, cada vez recito más rápido y más fuerte todas las Mahou shoujos que conozco, sus frases, habilidades, openings, etc, todo lo posible para que se calle, pero es como si su voz vendría de mi interior.... Decía cosas extrañas, que me espiaba desde hace tiempo Que podía cambiar mi vida. Y más cosas, que decido ignorar.... Yo no escucho. No, no, no. Porque nada de esto es posible, lo único real es la magia del amor de mis Mahou Shoujo. Esa voz... no es suya. No es pura. No era de mis inocentes MS. Entonces... ¡BAM! Un bofetón de la realidad. Parpadeo. Miro hacia atrás. Ah, mis compañeros de trabajo. "Joder." "¡Al fin llegaron!" -Kamus y Robinson. Mi escuadrón de la inmundicia. Kamus, era una especie de Orco verde, al parecer ni siquiera las criaturas de fantasía escapan de esta rutina infernal. Y Robinson... bueno. No sabría describirlo. Era el chico nuevo. No tan agraciado como yo o Kamus y Su estilo es... ¿de faggot?, Se bestia y veía como mujer, pero sin un propósito divino como el mío. No por devoción a nuestras diosas Mahou Shoujo. Aun así, no me cae mal. Solo que no le confiaría mi espalda. Demasiado miedoso. Probablemente saldría corriendo y me dejaría atrás en una emergencia. "¡Hoy es tu último día, Kamus???! Cómo pasa el tiempo." "No te preocupes, esto lo terminamos en un pispás." -Si el Orco de Kamus logra jubilarse en este pozo de insalubridad, entonces cualquier cosa es posible..... ¡Tal vez mi querida y amada Mahou Shoujo descenderá desde los cielos para salvarme! ...Ja, claro. Como si esas cosas pasaran. Me equipo para la jornada. Mi casco sagrado, decorado con, como ya pueden intuir por tanto repetir esta palabra, Mahou shoujos. Mi arsenal de herramientas de basural. Aunque, siendo honestos, yo era mejor usando la prensa hidráulica... Si logro jubilarme sin perder una extremidad al manipularla es un récord. Nosotros empezamos a hacer nuestro trabajo, mientras yo tarareo en sintonía con la melodía sagrada de Chicas Mágicas. "Puru puru pururim, puri uhmmm..." "Puru puru pururim, purupuru Rim..." "Puru pur—............................" "............" "..." -Entonces entro en silencio abruptamente. Kamus olfatea el aire. Yo veo como su nariz se movía. Había detectado algo. O mejor dicho, a alguien...... Las cosas se iban a poner feo. Este basurero está impregnado con la magia de mis Mahou Shoujo, sí... pero también es un abismo sin fondo donde acechan horrores innombrables. Me pongo en guardia, y observo a Robinson que estaba temblando como alambre oxidado. "¿Irte a casa? ¿Ahora?" "Si te vas solo, te van a comer vivo, tonto." "Ven. Mantente cerca. Vigila mis puntos ciegos." "Tampoco es para tanto... ¿En serio te...? Oh." -Mierda, se orinó, en serio. "Vamos. Si terminamos esto rápido, podrás ir a las duchas y a casa." -Y con eso, bajo el tono, y agarro la Macana eléctrica porque era mejor usandola que el sable. Elevo una plegaria a Naamah y a todas las brujitas magicas. Por favor amada y venerables diosas, Denme fuerza y valor para lograr vivir un día más. Denme un día más para admirarlas con devoción absoluta. Les debo mi vida y admiración. 2/2

>>109718 Lo viste de pequeña, tu padre te aupo a los hombros en plena transmisión del cacharro rectangular que llamabas cariñosamente televisión, era la retransmisión del evento que marco a fuego cada gran imperio y pequeña república bananera: La abolicion, el día que Usa cayó en las garras de lo desconocido en la forma de una niña del preescolar. La frontera de tu país surco reveses, su presidente pacto con el diablo otras cuantas veces, la divisa mutó y el paisaje se alterno. Esa misma noche, en tus diez precoces años, fue el momento en el que la pubertad, esa maldición tan universalmente temida, se presentó de una manera que transgredia cualquier expectativa. Y no era la pubertad ordinaria, aquella que transforma el cuerpo en un campo de batalla hormonal, ni la que te hace descubrir tu primer grano y llorar en el espejo, mucho menos la que te pone a desangrar de la almeja. No, esta era una metamorfosis de otro calibre, una pubertad que no tenía nada que ver con los temblores de una adolescencia común. No llegó con el desgarrador crujir de huesos ni con el doloroso estirón de los músculos, como solían predecir los viejos libros de biología: Fue un golpe de viento, un destello y ¡bam! de un momento a otro, tu cuerpo comenzó a estirarse como si, de repente, el universo te hubiera arrojado a su molino cósmico y te hubiera dejado fuera de su rueda, deformada, nueva. Tu altura se disparó, no por centímetros, sino por magnitudes, como si hubieras atravesado una barrera física y de repente te hubieras dado cuenta de que el suelo ya no te pertenecía: Levitabas. Tus pies se sintieron más lejos de lo que recordabas, mientras que las líneas de tu cuerpo, esas que te definían antes, ahora parecían curvilíneas y femeninas. Y las orejas... esas malditas orejas. No había nadie que te avisara que, en este caso, la pubertad vendría con una dosis extra de animalesco. Tus orejas, esas que alguna vez las recordabas discretas y humanas, se alargaron y afilaron como si un lobo hubiera decidido alojarse en tu cabeza. Te las tocaste, verificando de que aún están ahí. Era imposible ignorar que, aunque el reflejo del espejo te devolvía una imagen familiar, esa figura ya no pertenecía a ti. A medida que tu pelo comenzaba a crecer de manera descontrolada, su color se oscurecía y se tornaba más denso, más salvaje. Una melena azabache, tan densa como una nube de tormenta, se desembarcaba en tu cuello y espalda. Te examinas, curiosa y cautelosa a la vez. Flexionaste la mano derecha una y otra vez, como si comprobaras que aún te pertenece. Luego, sin pensar, clavas el mismo puño en la palma opuesta. El estruendo es inmediato: una onda sónica en forma de ventista recorre la habitación, haciendo temblar las ventanas y balancear el cable pendiendo desnudo de la lámpara del techo. Tus dedos, largos, letales y elegantes, parecen esculpidos por un artista obsesivo con el filo, más finos que los de tu oriundo cuerpo, pero guardando en su interior una fuerza mortífera, contenida apenas por tu piel. Das una patada ligera, casi inocente, contra el suelo… y tu cabeza acesta un cabezaso contra el techo de lamina y zinc. Por un segundo, el vértigo te traiciona. Si hubieras roto el techo, tu padre no estaria nada contento. Al caer a horcadillas al suelo lo sabes. Algo en ti ha cambiado. Dentro de ti, la energía fluye salvaje, incandescente, como si el universo mismo hubiera decidido circular por tus venas. Es embriagador. Tu fuerza física se había multiplicado a pasos agigantados y te percataste de ello cuando abollaste el pomo de la puerta al intentar dejar tu habitación. Tu padre, Don Medina, un rechoncho de pocas pulgas y pocas luces, casi te pone su escopeta de caza en la frente al encarar una furra loba antropomorfica que respondia al nombre de su hija. Don Medina no era precisamente un hombre de sutilezas. Su bigote espeso temblaba de pura indignación mientras calibraba el arma mellada, la misma que usaba para espantar carpinchos que para enfrentar a seres cosmicos. Sus ojos, chiquitos y astutos, se entrecerraron mientras te inspeccionaba de arriba abajo, como si el hecho de que su hija ahora pareciera una protagonista de anime pudiera solventarse a los gritos y perdigonazos. Don Medina: ¿Qué carajo' hace en mi casa?! Si viniste a chorear, avisá, así te ahorro el laburo y te meto un plomazo directo en la frente ¡la concha de la lora! Gruñó, la escopeta seguía castañeando en sus manos. Vos, todavía tambaleándote entre el shock y la fascinación de tus nuevos poderes, levantaste las manos, tratando de calmar la situación, pero el gesto solo sirvió para que tu padre te apuntara con más decisión, como si un movimiento en falso automáticamente te declarara tiro al blanco. Cuchicheas tu nombre con el natural temor de una mente de diez atrapada en el cuerpo de una mujer en sus veintes. Dando un paso atrás, tratás de levantar las manos en señal de paz, olvidando que ahora tus garras parecen hechas para destripar vacas, no para gestos amistosos. Don Medina: ¡¿Encima me gruñís, la reputísima madre?! Yo te reviento, eh. Te juro por el Diego que te hago empanadas… Recita en chispeante acento, con el dedo temblandole en el gatillo, no por miedo, sino por la bronca ancestral de un tipo que viene luchando con la inflación y combatiendo el precio de la nafta desde que nació. Una vez más, con tu esternón desinflandose e inflandose al ritmo de tu aliento, pronuncias tu nombre y te explicas. Don Medina: "Fernanda no tiene orejas de lobo, piba. Fernanda se la pasa viendo dibujitos chinos y no rompe el techo de la casa que me costó dos créditos hipotecarios y el alma en cuotas" Los ojos de Don Medina se entrecerraron aún más, ahora en un nivel que desafía las leyes de la óptica. La escopeta siguió apuntando a discreción, obstante ahora lo hacia con un temblor distinto, el de un hombre que está procesando lo imposible y perdiendo la pelea. Finalmente, depuso el arma en vertical y repuso el codo en el mango de la escopeta. Se rasco la calva crinando los pocos vellos que sobrevivieron a su mediana edad. Don Medina: "La puta madre… y yo que pensaba que el día más raro de mi vida había sido cuando Milei nacionalizó los ñomos…" El pobre tipo pierde el calorico rubor de su rostro, aunque trata de mantener la compostura de macho argentino es difícil no palidecer. Don medina: Esto es culpa del gobierno, yo te dije… ¡Desde que metieron esas cosas de la Mahoucaca, el país se fue al tacho! Primero mis dólares desaparecieron, despues los Peruanos se creen Argentinos y ahora me vienen a cambiar a la nena por un Pokémon. Te mira de arriba abajo, como si aún esperara que te quitases un disfraz. El viejo, a su modo, ya te había aceptado. No es que entendiera lo que pasaba, pero en la escala de problemas argentinos, tener una hija-deidad con poderes sobrenaturales no alcanzaba a desplazar su preocupación diaria por el precio del pan. De ese revés doméstico ya lo separa una brecha de tres meses, fuiste la noticia local del iletrado pueblo de Rigor Moritz una enjuta temporada. Algunos parroquianos te pidieron ayuda desplazando biomas lluviosos del cielo, cosa que no conseguiste. Unos ciudadanos te pedían volar, cosa que vagamente pudiste con tus novedosas habilidades. Otros, nada mas que fotos. Realmente las mahou shoujo neonatas no son el epítome de la fuerza, según leíste en la interweb, ellas se fortalecen vía luchas e introspección. Por ahora, tu fuerza no excede al de una locomotora a vabor y tus habilidades que relacionas con el espacio, se reservan a pequeños trucos de feria. Solo hay una pequeña excepción y es cuando sientes que te susurran al lóbulo de la oreja las constelaciones y estrellas, ellas fueron quien te revelaron tu título por primera vez: "Bruja. Del. Espacio" Eso o severisima esquizofrenia.

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✦✦✦✦✦✦✦✦ La luz láctea de la luna se asentaba en la durmiente Rigor Mortis, recorríendo la ciudad con la curiosidad de un ladrón novato, robandole una mirada fortuita e insustancial a niños y ancianos por igual. El viento nocturno ponía a crujir las bisagras y deshojar los Sakuras, secundando a una luna obesa en su noche amena. La noche se deslizaba, lenta y pegajosa, como el alquitrán caliente que alguna vez pavimentó sus calles, ahora devoradas por raíces caprichosas y musgo fosforescente. Desde el mirador oxidado del viejo campanario de la iglesia local, la ciudad se despulpaba como un cadáver exquisito de arquitectura despareja: góticas cúpulas empaladas entre torres de antenas anacrónicas, balcones coloniales resistiendo con dignidad los embates de neones mágicos que parpadeaban a destiempo, y árboles de jacarandá que, por algún motivo, florecían más de noche que de día, teñidos de un fragoso fucsia. El aire estaba saturado de humedad y de ese aroma particular que solo existe en lugares donde el asfalto convive con la tierra mojada: una mezcla entre lluvia reciente, smog arrepentido y algo indefinible que olía a nostalgia de película clase B. Las farolas, vencidas por la vegetación, emitían una luz tibia y enfermiza, como si alumbraran con fiebre. En cada esquina, los escaparates de tiendas de antigüedades (que ya no vendían antigüedades sino "reliquias mágicas" de dudosa procedencia) reflejaban las luces del tránsito, distorsionadas por el polvo acumulado de décadas. Aquí, la normalidad se había suicidado hacía años, y el único luto que se le guardaba eran tragos baratos y una que otra ofrenda floral, robada del cementerio municipal, por supuesto. A esa hora, cuando parecía que no había fuerzas ni para respirar, cuando el sol, después de haber caldeado la cuadra, se derrumbaba en un vaho seco. Degustabas una ración de estofado guiso de carne de res roja, batata, arroz, puré de tomate molido a mano y los muslos de una gallina a la que llamabas Mary. Era dolorosamente delicioso comer a la vieja Mary. Tan tierna. Tan jugosa. Francamente comprobaste que las necesidades orgánicas te eluden, desde el día que te convertiste en una bruja comer o beber líquidos era una tarea dispensable. Eso no sacaba de ecuacion el hecho de que tu padre cocinara exquisito. Padre e hija fijaban esporádicas miradas en la misma tele que engalanaba la sala desde que tienes memoria, ahí mismo, la pantalla manaba una primicia en rojo sangre. CronicaTV: Último Momento. Una pausa de tres minutos con coros de trompetas. Antes de finalmente recitar el aviso por escrito y hablado. ¡Ataque en BS. AS! No era nada de lo que inquietarse, todos los inviernos las manadas de Archidragones del rayo efectuaban vuelos migratorios de la Mahoucracia hasta la Antartida y en su camino solían arrasar con uno u otro poblado. Lamentablemente iban aprendiendo por las malas que Argentina era regida por una mahou shoujo y no una de cualquier tipo, era Evangeliom Asta, la mahou shoujo del tiempo y la cronología. Tu actual emperador. El pueblo argentina paso por tanto a lo largo de su historia, que ser gobernado por un cuasirey absolutista era el menor de sus problemas, siempre y cuando bajara la inflación. Y es lo que efectivamente prometió e hizo, ver el futuro es trascender todo concepto de economía y comercio internacional. La inflación a estas alturas de su mandato, en una palabra de nulo valor, digna de un museo. Una vez más y como tantas otras, la viste astillar el sonido y desdibujarse en un borrón parpadeante al que los convencionales lente de las cámaras no tuvo acceso. A cualquier óptica visual, ella desapareció y reapareció obstaculizando la trayectoria aérea de la bandada de reptiles voladores, para en un puñetazo frontal vociferar en un sonsonete de niña. ¡¡¡¡MAGICAL OUTPUT: Nihil!!! >1/2 Cuando vuelva del trabajo lo termino negrin, aun me falta pasar del infodumping al rol kek

>>109782 Fin de espacio publicitario: Su voz hendio los cuatro vientos en dos. ¡¡¡¡MAGICAL OUTPUT: Nihil!!! Arqueó un brazo exangüe, con su puño inhalando momentum. Catapultó el brazo de frente al líder de la manada. Un derechazo, no, nada de eso, un infantil capirotazo. Índice y pulgar se buscaron, se hallaron, y en un lijoso chasquido tus ojos fueron cómplices del acto. No fue un impacto. Fue la amputación de un instante. El tiempo mismo se encorvó hacia atrás, como un animal acorralado, y por un parpadeo en melodramática camara lenta, la realidad dudó, negandose a ser tocada. Su brazo no avanzó; fue el futuro quien, aterrorizado, retrocedió para evitar el contacto. Todo el abundante séquito de majestuosos dragones se inmolo en un tris tras, abortados de raiz de la realidad y no metafóricamente hablando. Ella literalmente prevenia el nacimiento del abuelo de sus abuelos y en respuesta la cronología se reconfiguraba censurando su existencia con una patina de nada. Probablemente no era la primera vez que demostraba una habilidad de esa índole, los efectos post-hoc de la misma imposibilitaban que quien sea lo recordará, incluso en tu caso antes de que despertarás tu nueva forma. La atmósfera hogareña se difumino con un riego de estatica televisiva, ahora lo que ahorcabas en la mano era una empanada y no un tenedor, la vieja Mary cacareaba en el improvisado granero trasero y tu padre se veía contagiado de un poco de los daños colaterales. Jurarías haber escuchado de ese tal efecto manuela. Saboreaste el chicloso queso y jamón en la empanada, pensando en la propuesta de los chicos de tu cuadra de ir en caza de la infame "luz mala", gracias a que sus padres le darían permiso si viajaban con la heroína local: Osease tú. Don Medina: Porteños putos. Chasqueando los labios con comida entre ellos, opino de la plana alternativa de Cronica TV, donde en el epicentro de la capital marchaban por centenas activista del orgullo trans-magico LGBTQIHRM836+, la banda sonora del noticiario abrió el telón con una multitudinaria aunacion de protestantes con pancartas en alto y gritos desaforados. Don Medina: Se quejan de vicio... Antes uno desaparecía y ni las gracias le daban. De fondo, la multitud coreaba un himno pegajoso, algo como de hinchada de futbol: "¡NO ES NO, NI EN ESTA NI EN OTRA DIMENSION!" "¡SI ES SEXUAL, QUE SEA CONSESUAL!" Don medina negó con un gesto de cabeza, en sus tiempos nadie hubiera lloriqueado por incubos y sucubos violadores. Definitivamente, generacion de cristal. Antes de decidirte si seguir perdiendo tiempo en la tele o rondar los campos con tus amigos, es que un desprevenido hormigueo se presenta rebotando de pies a cabezas, en automático, del cielo despejado floreció un haz de luz que relámpagueo en tu desván, centrifugandose en un humeaje que se condenso en una carta con el clásico sello de rubor vino marcado por el emblema de un martillo coronado por runas. Tu mesa y lamentablemente la docena y media de empanadas pasaron a mejor vida, chamuscosa y partida en dos, don Medina no pudo menos que agarrarse los lados de su lampiña cabeza, tirando su silla atrás. Don medina: ¡MI mesa! ¡LA PUTA MESA QUE SAQUE A 32 CUOTAS! Se encorvo y postró en una rodilla, acunando entre mano y mano las flamadas brasas del amueblado de caoba. Por dentro, Don Medina maldijo a los cielos. Tú, por otro lado, si te atrevias a fisgonear el contenido del mensaje, te encontrarías con un predestinado: ///A LA ATENCIÓN DE: La MUY Bruja del Espacio. INDISPENSABLE E INESQUIVABLE INVITADA AL RAGNARÖK II: Esta vez es personal (Otra vez)\\\ Queridísima Bruja, Espero que esta misiva te halle en un estado de mínima entropía, aunque francamente, me resulta irrelevante. Ya que, en los precisos términos del destino —esa vieja alcahueta y aguachenta de poca monta—, no te estoy extendiendo una invitación, sino una citación… y créeme, las diferencias entre ambas son tan vastas como el abismo entre el "por favor" y el "te vas a morir si no vienes". Me complace informarte que el Ragnarök Parte II se encuentra oficialmente en marcha. Sí, otra vez ¿pensabas que el apocalipsis se extinguía con una sola función? Que ternura. El caos, mi estimada amada, es un negocio cíclico, como los cumpleaños incómodos o las juntas familiares donde todos se odian pero fingen no hacerlo. Seré breve, porque sé que la noción de libre albedrío te resulta atractiva, aunque, lamentablemente, aquí no aplica. Eres, por decreto divino (y por mi capricho, que en estos asuntos pesa lo mismo), una pieza clave en el tablero de esta bacanal divina. No, no puedes declinar; no, no puedes bloquear este remitente; y no, no puedes hacerte la muerta... Bueno, puedes, pero sería contraproducente, porque te necesito viva para morir después con algo de estilo. El evento promete todo lo que una mala secuela apocalíptica puede desear: dioses rencorosos, monstruos dogmatizados, ordenes punitivas de carne y hueso y, por supuesto, la inevitable muerte termica del universo observable. Habrá bocadillos, aunque, aviso, los canapés de la última vez fueron devorados por Fenrir y no hemos repuesto el catering. La cita es inamovible: cuando los cielos sangren y las entrañas de la tierra empiecen a bullir (osea en tres meses... para que te de tiempo de hacerte la interesante) —apunta eso en tu agenda. Vestimenta: algo cómodo para correr y resistente al fuego infernal. Escenario: Mi cama, no ¡espera! aun mejor, será en la capital de tu actual territorio. He tolerado con elegante paciencia tus juegos de desaparición, tus muertes dramáticas y tus resurrecciones llenas de misterio, pero esta vez… esta vez no. No pienso deambular otro milenio esperando que recuerdes quién te enseñó a maldecir correctamente. Así que, Bruja mía, no esperes que este mensaje sea un romántico susurro a la distancia. Es una citación. Un reclamo. Un recordatorio de que, yo-seguiré-aquí… esperándote, y esta vez, no con flores, sino con cuentas pendientes. No te atrevas a ignorar esto. Sabes perfectamente que lo haras bajo tu propio riesgo. Con todo el sarcasmo y la inevitable fatalidad. Tuyo. Siempre.

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Loki Dios del Engaño, CEO del Ragnarök Parte II, y tu nuevo problema favorito. Posdaaata: Trae algo de beber. El hidromiel se acabó en el primer asalto y sería una pena morir sobrios. Also: No te preocupes por el transporte. Aparecerás aquí quieras o no. Mejor vístete. O no. Solo… prepárate. ✦✦✦✦✦✦✦✦ Muy rudimentario para ser proferido de un Dios, o eso pensaste hasta el epílogo de la carta donde te inclinaste a releer el ultimo parrafo, renglones en los que se manifestaba un veinteañero ataviado en armadura, de rostro obtuso, barba insipiente, sonrisa dicharachera y unos ojos inexpresivos. El sujeto te sopló un beso en una especie de gif-foto que se reitero tres veces antes de que la carta ardiera en combustión espontánea, tiznando tus dactilares. Don medina: ¡MI TE-TECHO! ¡ME ENDEUDE CON UN CHAGON JUDIO POR ESE TECHO! Recién cae en cuenta del cráter al rojo vivo oreando tu tejado. >2/2 >>109718 Kek, calidad negroide, lo canonizo. Realmente la mahoucrácia no posee grandes ambiciones expansionistas, pero tiene sentido que surgan enemistades y que la magia se promulge en su esfera de influencia. >>109716 >>109720 Carajo negro, calidad, te han hablado de la iniciativa vengadores tdha? Broma, tas dentro, en uno o dos dias te mando mi turbopaja mental

Bueno, entonces supongo que me quedé fuera

>>109716 >>109720 >Acto uno: Versículo uno: El eterno retorno. Tiempos inmemoriales poco memorables. Eso eran, en eso habitaban, en el ansia de un vacío ayuno de formas, ayuno de tiempos, ayuno de sentimientos. Un área nula, estéril e insustancial. Palimpsesto eternizado de posibilidades infitecimales, almacén de todos los Cuándos y Por qués. Codigo fuente y barra de busqueda de los Ahoras y Nuncas. Dificilmente ejemplificable con dialecto u etimológias por qué no se asemeja a nada dentro del mundo material o el plano intelectual, solo es contemplable con vivencia extraterrenal. Sin dimensiones entre el ser y la nada. La conocían tan íntimamente como la palma de su mano o el crujido ancestral de la arena rasgando sus mocasines, porque formaban parte de ella, y ella, en su inabarcable sopor, llenaba sus pulmones, ahogándolas sin prisa, sin pausa. Sin dentro, sin fuera. Sin tiempo ni noción de escala. Sin potencia ni acto. El vanagloriado útero de las Brujas, la matriz de lo inmanente, donde las ideas y las mahou shoujo añoran el parto o el aborto. El Reino No-Nato: www.google.com Para algunas, es un trono desde donde contemplar la obra cruda y nata del todo. Para otras, es la tumba, donde el yo se disuelve en el lecho amniotico del olvido, y el alma, exhausta de existir, se fosiliza. Ayer, hoy, nunca. Impulsadas por una compulsión, descienden desde ese alto páramo a paso de pensamiento humano, como una estrella fugaz que surca el útero del firmamento con la intención de encallar en el barro tridimensional. Cada filamento de su esencia temblaba extasiado, pues el tropezon no era caída, sino parto: una negación a la eternidad, una afirmación a la finitud. El oleaje castañeaba en ondas de colores inescrutables, vibrando en octavas de luz y un lechoso yacimiento petrolifero de posibilidades. Pero ni Duda ni Engaño lloraba, porque aquellas que descienden desde semejante altura han olvidado, naturalmente, la mecánica de ese acto tan vulgar y humano. Del indivisible Todo transustanciaron al ordinario Alguien, de una traición a la eternidad, de un pacto con la finitud, se remanifiestan enclaustradas a sus viejas identidades. Como el fuego, ardieron y se promulgaron hacia el exterior, y con la fogata llegó una canción: El canto del martillo de la fragua de la creación, el rugido de los fuelles nucleares, los coros de cristal de los quarks, los tonos sombríos de los pozos de gravedad, las brillantes olas de plasma expulsado de las estrellas infantiles. Y último y no menos importante, un planeta azul, modesto e imberbe, la tierra natalicia de su carne. A lomos de una fragata se embarcaron a profundas gargantas, a ríos, al mar. Navegaron en caribeño altamar, resistiendo el embate de las olas tiñendose de un albiceleste voyage, saboreando el salitre metafísico de un mundo de a medias real: o mejor dicho, su manifestación arquetípica. Aquí, los cascarrientos platónismos proyectaban sus largas y angulares sombras sobre el tejido material, mientras ellas, exiliadas de la realidad densa, apenas podían rozar el espacio-tiempo con la punta del pensamiento. Gracias a la fragata o al concepto mismo de barco, se les facilitaban las millas náuticas que las separan de la emancipación de ese espacio no-euclidiano. A babor, el destino se perfilaba entre el delirio y la certeza, escudriñándose a la vuelta de una esquina, en un mar de variabilidad obscenamente azul. El lugar donde la palabra "lugar" adquiere, al fin, su merecida soberanía: https://8chan.moe/hisrol/ La hipóstasis que llamaban embarcación no dejaba nada que desear, era una joya náutica de otro siglo, de tiempos mas simples: su casco de caoba brasileña, bruñido hasta reflejar las nubes, exhalaba un aroma añejado de resina y sal. La cubierta de teca birmanesa, estaba aceitada del primer al último listón, con cada veta contando la historia del bosque del que fue talado. Las jarcias de cáñamo dorado tiritaban, tensadas con nudos marineros que parecían tener siglos de experiencia. Los pasamanos de ébano, incrustados con filigranas de nácar y bronce envejecido, conducían a la cabina principal, donde la cena a medio consumir languidecía sobre una mesa de palo santo, rodeada de sillas tapizadas en terciopelo carmesí y grabados de picas del poker. El emplatado era digno de una corte: platos de porcelana de Limoges, adornados con volutas doradas, contenían restos de un banquete de faisán trufado, uvas glaseadas en miel de lavanda y mendrugos de pan, ácimos horneados con harina de loto. Las copas de cristal de Murano, medio vacías, a medio llenar, reflejaban la pátina escarlata de un vino tan oscuro que se parecía a la sangre recién derramada por todos sus invitados. El panorama general era un mausoleo improvisado, un teatro macabro donde la muerte había coreografiado con esmero su ópera fúnebre. Una veintena de cadáveres yacían dispersos, pero no caóticamente; la disposición obedecía a una simetría perversa, como si un pintor maniaco hubiera decidido plasmar en carne su última abstracción. Los cuerpos, algunos aún tibios, se abrazaban a sí mismos o se apilaban en ternuras grotescas, con las bocas entreabiertas soplando el rancio perfume de los jugos intestinales. El alfombrado, otrora borgoña, ahora era un pantano coagulante de glóbulos rojos, espesándose en un mosaico de hematomas líquidos. Cada pisada, de haberse dado, habría emitido un chapoteo viscoso, semejante al de caminar sobre un vientre abierto. La sangre pintarrajeaba arabescos involuntarios, ríos escarlatas serpenteaban entre los cadáveres, formando deltas putrefactos. Charcos espesos reflejaban la luz mortecina de las lámparas de araña, espejeando una miasma pútrida, sanguínea, fecal y orinal. Los restos de la cena, esparcidos entre los cuerpos, mezclaban trufas aplastadas con masas encefálicas, pan de higos empapado en líquido estomacal y copas volcadas donde el vino fermentaba junto a la bilis y la saliva seca de los difuntos. El hedor embriagaria en nauseas e involuntarios arcadas al estómago más apto. A cualquiera menos los de descuanjeringada salubridad mental. El aire pesaba como plomo líquido, saturado de ozono, pólvora y el dulzor acre de la putrefacción incipiente. Y el tiempo fluía como un río de mercurio, si es que tal cosa llamada tiempo se aplica a estas golosas alturas. Si contarán los segundos, si llevarán cuenta de las horas, si calcularán los años en la cubierta del barco. Se llevarían la sorpresa que de su huida del Reino No-Nato al nacimiento de ese mar variativo, le secundaron no menos de 13.000.000.000 de años. Lo suficiente para que ninguna experiencia fuera capaz de proporcionarle nuevos estímulos, excepto, puede ser, el té de polen. A los [5x1028!2 años] teóricamente se alcanzaron todas las permutaciones potenciales de partículas dentro de la fragata "New Horizon", la favorita de tu padre. A los [100^100 años] ha transcurrido un segundo de la eternidad. Aunque a juicio de su percepción fue lo justo y necesario que duró su afternoon tea dentro del espacioso camarote de Duda y Engaño. En algún punto su trayecto al mundo físico se prorrogó a cuentagotas, sin tierra a la vista ni gaviotas a estribor, solo celeste voyage inundandole de arriba y abajo la vista. Fue a la última entibiada bocanada de té que vislumbraron una irregularidad en el sempiterno horizonte, banderas. Banderas negras y con calacas, de las de pirata.

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Ondeaban gigantescas y en multitud, anterior a esperarse lo peor es que la barcaza vecina aminoro la suficiente distancia para percatarse de que todo fue una mala pasada de los espejismos de agua. El barco, si se podía llamar de tal modo, era un pallet de papel higienico permeabilizado con un encapotado de paletas de helado usadas, su temible bandera pirata era un harapo en jirones, negro enmarronado color cartón mojado de tanto excesivo uso. Cuando finalmente se emparejaron, los ocupantes del andrajo flotante demostraron ser una compañía de bucaneros tan desaliñada que parecían salidos de un manicomio marítimo. Una de ellos, que a juzgar por su iniciativa, ostentaba el rango de capitán, saludó con una reverencia teatral que puso a crujir peligrosamente la estructura de su nave. —¡Ahoy, bellas damiselas!– exclamó con voz aguardentosa, esbozando una sonrisa de dientes tan falsificado que parecían la tesorería de un ladrón de segunda —Os invitaría a bordo, pero temo que nuestro salón de baile está en... remodelación– Carraspeando se rasco la plástica nuca, emitiendo el mismo sonido que un tenedor mordiendo el fondo de un bol de ensalada. La tripulacion vigente del "Trash Orleands" era de exclusivamente dos. La primera, una una colorida muchacha porteando una máscara que encubria toda su cabeza vistiendo una tela color piel que velaba todo rastro de humanidad, se veía plástica y artificial a simple vista, en una especie de cosplay llevado al siguiente nivel. Su expresión hermetica era estéticamente desagradable, como ver flashes estromboticos al punto de inducir epilepsia, el adjetivo que le iba de anillo al dedo era: anormal. No era una muñeca, ni se parecía a una muñeca, sino que era realmente una muñeca. Una de carne y de polígonos incalculables. El otro era un androgino de faz picassiana, ojos desapasionados colonizaban su avinagrada expresión, llevando la cabeza gacha. La voz aguda y sintética de la cosplayer renaudo. —Soy Phobos y el es mi prometido, Philia– Anunció, empujando sin ceremonia el brazo de su cónyuge para simular un saludo, como si manejara un autómata descompuesto —Di hola, cariñito~– Philia, sin oponer resistencia, alzó la mano en un gesto que tenía la energía emocional de una roca puliéndose sola. La cosplayer dio un paso al frente y, sin rodeos, declaró: —Este~ Ustedes, entidades– Se corrigió a media frase, negando con la cabeza, como si reprendiera un pensamiento —Ustedes, imposibilidades– Dictaminó —Se a donde van, y no pueden y no deben~ ese lugar está en estricta cuarentena, por mi jefe, la crono-policia y el jefe de mi jefe~– Sus ademanes manuales mariposeaban de un lado a otro, acompasando su inofensivo tono infantil y andar indeciso en la reducida proa de la nave. No parecía ansiar luchar... si no, ganar tiempo. —Se que de todas forma me plantearán una avalancha de pero's o me mataran, asi que voy primero~ ¿por qué van al mundo sensible? ese lugar de limitaciones y deficiencias parece el favorito de su calaña~ son un tumor encaprichado en emplearlo de patio de juegos~– Lo olían, auténtica curiosidad surgia de lo que sea que fuese esa cosa. La psicodelica maraña orgánica llamada Philia en algún punto dedicó su mirada a la encanecida Bruja del engaño. Philia: Los seres exteriores no entienden por palabras. Todo. Para ellas. Es. Un. Juego. Sus palabras se derramaron con la cadencia de la miel, como si le hablara a un niño particularmente estúpido. Se aparto el flequillo de los ojos de una caricia al rostro, apartando la vista de ustedes para rebuscar algo en sus bolsillos. Phobos: ¿De verdad o de a mentis? ¿Que tipo de juego? Philia: Del tipo que si ganamos, volverán por donde vinieron y no volverán a mirar nunca atrás. Extrajo del bolsillo dos piezas de orfebrería cúbica que plantó en el centro de la mano. Blandio el combo de dados, los sopeso y estiro la mano amagando lanzarlos en una bromista finta. 1d0 = 0 Phobos: Opino igual~ Canturreo. Phobos: El solo pensar en ellas entierra mi valor tres paises bajo tierra~ Una mahou shoujo debe oler a fresas y rimar cuanto pueda~ con todo respeto estas dos son más asesino serial que justicieras del bien mayor~

>>110175 -con todo respeto estas dos son más asesino serial que justicieras del bien mayor~ Philia apunto con el mentón la escotilla de la nave, por alguna razón ellos eran extranjeros limitados en ese plano, no podían violentar lo abstracto. En este caso, el concepto que montaban llamado barco. Lo que secundariamente las informó de que no eran seres natalicios de esa proto-sexta dimensión, sino de un escalafon por debajo. Phobos: Juguemos~ Ahora, ahora~ Propuso, de voz aflautada. Philia: El ganador se lleva todo. Phobos: El perdedor se va con la cola entre las patas~ Phobos aporreó el aire con los puñitos, sumamente emocionada. Philia esperó a que abrieran la escotilla del barco y soltaran la escalera de sogas. Aunque la posibilidad de olímpicamente ignorarlos seguía tentadoramente ahí, en medio de su conversación, a tiro de piedra. >2/2 >>110036 Si negrin. Los requisitos mínimos para entrar a la mahoucracia es una ficha de dos caras de texto referenciando la obra de Dostojewski no, no voy a decir que es broma en spoiler Ya en serio kek, tengo tu turno al 15% ¿eras la Bruja del Amor? ¿Aun quieres entrar?

>>110176 No hay problema negrito, solo me dedicaré ahora a activamente destruir el tablón porque no quede como cierto austriaco que no entró a una escuela de arte. Que tengas buen dia

>>110175 La bruja del amor era yo. Me has confundido con otras, me has mentido, robado, insultado, asaltado, humillado, menospreciado y roto el corazón tantas veces sin darle importancia que no sé si podamos seguir siendo amigas. Si escribieras un turno me gustaría responderlo de la forma que dijiste que te gustaba, pero ya es difícil creerte. No te odio y aunque no te disculpes yo te perdono, pero por el amor propio que debería tenerme no creo que sea sano seguir relacionándome con alguien que rompe sus promesas y me lastima tan seguido, espero encuentres a alguien que encaje mejor contigo.

>>110186 Buena suerte negrin, es lindo ver que mi rol inspire a otros a seguir sus metas y sueños :D >>110238 Too sad~ Too bad~ ✨✨ Ooooh ¿así que este es tu gran discurso de despedida? ✨✨ ¡Qué conmovedor! En serio, casi se me escapa una lágrima... de la risa. Haz tu gran acto de dignidad, juega a ser la mártir. Al final, volverás. Siempre vuelven. Porque la paz es aburrida y el olvido es frío en hisrol. No te acongojes. Está bien. Hay quienes nacen para resistir y quienes nacen para huir. ✨ Try harder next time~ ✨ Ya en serio ¡N-No lo hagas sonar tan gay negrin! Kek No l-llores anon por que no tengo esquizopoderes kek, así que me tendrás que decir directamente quien eres, no irónicamente lo tengo al 15% el turno. Mañana más tardar lo tendre listo.

>>110370 >familia tæ la æ no se lee como "ae", sino que es un símbolo fonético (fonema) que representa un sonido vocal a lo que en español podríamos decir es una "a" fuerte. El ejemplo más básico es el de "cat" que se transcribe fonéticamente como /kæt/

>>110370 Ha, pero el mío no lo habías escrito. He decidido hacer reales smis palabras

>>110374 hazlas reales y metetelas por el culo

>>110379 Jijiji que graciosa es la gemte marron

>>110381 mmm que es ese olor huele a culito quemado

>>110383 Pues si, estoy ardido porque OP no me mandó turno 😁